Ты почти ничего о ней не знала.
Бабушка умерла, когда ты была совсем маленькой — или задолго до твоего рождения.
Только обрывки:
«Тяжёлая жизнь у неё была…»
«Работала на двух работах...»
«Вытащила всех, не жаловалась…»
Ты слушала это между делом.
Как фон, как обычную историю из прошлого.
⠀
А потом — вдруг поняла.
⠀
Ты живёшь так, как будто тебе всё время нужно держать планку.
Как будто отдых — это стыдно.
Как будто, если отпустишь — всё развалится.
⠀
Ты тоже не жалуешься.
Ты молча справляешься.
⠀
И только где-то глубоко внутри — ощущение:
Жизнь идёт мимо.
А ты просто выживаешь. Расстановочная правда
Иногда мы повторяем чужую судьбу — чтобы «почтить» род.
Бессознательно.
Словно бы говорим:
«Ты не была услышана — так пусть услышат меня».
⠀
Это не вина. Это любовь.
Невероятно лояльная, детская, глубокая.
⠀
Но любовь может не повторять.
Может — видеть, признавать, благодарить. И тогда можно сказать:
«Бабушка, я вижу, сколько ты выдержала.
Ты жила, как умела, и сделала всё, что могла.
Но я