Когда Маргарита поднималась по лестнице старого бизнес-центра, её каблуки стучали уверенно, хотя сама она была чуть выше 150 сантиметров. В зеркале у входа она видела своё отражение — полная женщина маленького роста, с пышными формами, в приталенном платье цвета спелой вишни.
Её фигура всегда притягивала взгляды, но не всегда вызывала восхищение. Она привыкла к комментариям: «Такая миниатюрная, но такая круглая», «А тебе не жарко летом с такими формами?» или любимое: «Ты бы похудела — и была бы как конфетка».
Она давно уже не стремилась стать конфеткой. Она была шоколадом — тёмным, с насыщенным вкусом, тающим только в тех руках, кто умеет наслаждаться.
Маргарита работала стилистом в бутике одежды больших размеров. Она сама подбирала модели, знала, как важно, чтобы одежда не просто «влезла», а подчёркивала. Особенно, когда ты полная женщина. Особенно — маленького роста.
Однажды в бутик зашёл мужчина. Высокий, с задумчивым взглядом и руками архитектора или музыканта. Он привёл свою сестру, которая никак не могла найти себе платье. Маргарита улыбнулась — таких женщин она встречала десятки. И знала, что проблема не в фигуре, а в том, как на неё смотрят.
Сестру переодели, обули, причесали — и та засветилась. А он всё стоял в углу и смотрел. Но не на сестру. А на Маргариту.
— Вы умеете видеть женщин, — сказал он, когда они собирались уходить.
— Я ими живу, — просто ответила она.
Он не оставил визитку. Не попросил номер. Но на следующий день зашёл снова. Без сестры.
— Хотел спросить, вы можете мне помочь выбрать подарок для подруги?
Она кивнула. Они долго бродили по бутику, смеялись, говорили. А потом он сказал:
— Кажется, я передумал. Я не хочу покупать подарок другой женщине. Я бы хотел пригласить вас на ужин.
Она подняла на него глаза. Она — полная женщина маленького роста. Он — мужчина, у которого, по всем признакам, не было «комплекса спасателя».
И всё же — она согласилась.
На первом свидании он попросил её не надевать каблуки.
— Я хочу видеть, какая вы на самом деле. Без добавленных сантиметров. Без попытки тянуться к кому-то.
Она пришла в мягких балетках и расклешённом пальто. Он смотрел на неё, как будто каждый изгиб её тела был тайной, которую он собирался разгадать — не спеша.
Маргарита чувствовала себя женщиной. Не «полной», не «маленькой», а просто — Женщиной. С большой буквы. Той самой, которой шепчут на ухо, держат за талию чуть дольше обычного и не торопятся отпускать руку.
Однажды он остался у неё на ужин. Без повода. Без громких слов. Просто — остался. Она поставила кастрюлю борща на стол, надела фартук, и, когда он вошёл на кухню, просто сказала:
— Только не жди от меня изысканных ресторанных блюд. Я варю, как умею. Как дома.
Он встал за её спиной, обнял. Не жадно. Мягко. Бережно.
— А я и не голоден, — сказал он тихо. — Я просто хотел быть рядом.
Когда она впервые проснулась рядом с ним, утро было пасмурным. Он ещё спал, и его рука лежала на её талии. Ей показалось, что именно так и должно быть. Без сомнений. Без стремлений стать «другой». Она — полная женщина, маленького роста, с мягким животиком, круглым лицом и тёплой душой.
Он видел в ней то, что другие не замечали. Он касался не только кожи, но и мыслей. Не только тела — но и тишины внутри неё.
Прошло несколько месяцев. Она по-прежнему носила каблуки только по желанию. Он по-прежнему пил свой чай и спрашивал, как прошёл её день.
— Ты знаешь, — сказал он однажды, — я всегда думал, что мне нравятся худые высокие блондинки.
— А я всегда думала, что мне не нужны отношения, — усмехнулась она.
И оба поняли: никакие представления не важны, когда ты встречаешь своего человека.
Маргарита часто получала сообщения в блоге:
«Я — полная женщина. Маленького роста. Есть ли шанс на любовь?»
Она всегда отвечала одно:
«Если ты — настоящая, если не прячешься за страхами и не сжимаешься от ожиданий других — твой человек найдёт тебя. И полюбит именно тебя. Целиком. До кончиков пальцев. До последнего сантиметра роста. До последнего миллиметра твоей души.»