Сколько себя помним, мы смотрим на мир как на нечто внешнее.
Вот небо. Вот город. Вот тело, в котором, кажется, "живу" я.
Словно жизнь разворачивается снаружи: сначала происходит событие, потом — реакция, потом — мысль.
И всё это будто приходит к нам, извне.
Но однажды этот взгляд может кардинально измениться.
Ты вдруг замечаешь, что всё, что ты воспринимаешь — видишь, слышишь, ощущаешь — не приходит извне, а появляется внутри тебя.
Внутри пространства, которое всегда здесь.
Внутри сознания.
И тогда мир переворачивается.
Не ты — точка внутри пространства.
А само пространство — это ты.
И всё, что ты называешь «миром», просто разворачивается в тебе, внутри того, кто это осознаёт.
В этом же свете становится понятно, что и сам мозг, этот «центр мышления», не где-то снаружи, не причина восприятия — а всего лишь образ, который появляется в поле сознания, как символ, как схема, как попытка объяснить.
Сознание, не имеющее ни формы, ни границ, рисует карту.
Создаёт модель.
И в этой модели возникает мозг — как будто бы источник сознания.
Но это всего лишь палец, указывающий на Луну.
А Луна — это тишина, в которой возникает и палец, и небо.
Возможно всё что мы считаем внешним, — включая и мозг, и тело, и звёзды, — это не декорации вокруг нас, а картина, написанная на холсте сознания.
Мир разворачивается не вокруг, а изнутри наружу.
Сознание не в мозге.
Сознание — это то, в чём появляется сам мозг, как образ.
Сознание не думает.
Оно — как тишина, в которой рождается мысль.
Сознание не говорит.
Оно — само пространство, где звучит слово.
И когда это вдруг становится явным, всё становится на свои места.
Не нужно искать источник себя.
Он — здесь, в самом факте присутствия.
В том, что ты осознаёшь.
Значит — ты есть.
