Я больше не помню, какая я,
потому что слишком долго смотрела на тебя.
Ты был моим солнцем, ветром, погодой,
а я — просто фоном.
Мне казалось, что если ты доволен — я жива.
Если ты холоден — я умираю.
И так каждый день.
Снова и снова.
Я угадывала твои мысли.
Старалась предвосхитить желания.
Молчала, когда было больно.
Пыталась стать удобной, доброй, терпеливой.
Ради любви.
Ради близости.
Ради иллюзии, что я кому-то нужна.
Но на самом деле…
Я была никем.
Я жила жизнью, в которой меня не было.
Только страх. Только голод. Только боль.
Созависимость — это когда ты не живёшь,
а выживаешь в чужом настроении.
Когда ты называешь "любовью" свою зависимость от боли.
Когда боишься уйти,
потому что там — пустота.
А здесь — хоть что-то.
Но однажды…
Ты больше не можешь.
Ни терпеть.
Ни плакать в подушку.
Ни умолять быть ближе.
И тогда ты начинаешь заново.
Ты учишься дышать без него.
Учишься спрашивать себя:
— А я-то чего хочу?
— А где я вообще во всей этой жизни?
И это страшно.
Но в этом и есть