Я думала, что это любовь.
Он был всем для меня.
Я жила его настроениями, как по погоде — то солнце, то ураган.
Старалась быть нужной, понятной, терпеливой.
Прогибалась, молчала, объясняла…
Он обижал — я искала, где сама "не так сказала".
Он отдалялся — я бежала за ним ещё сильнее.
А потом начались панические атаки.
Ощущение, что я растворяюсь.
Смотрю в зеркало — и не понимаю, кто передо мной.
Я даже не могла ответить на вопрос:
— А что ты любишь?
Я не знала.
В какой-то момент я услышала:
"Это может быть не про любовь, а про созависимость".
И пошла на расстановку.
Без чёткого запроса, просто с внутренним: "Я не могу так больше".
В поле мы поставили фигуры меня, моего мужчины — и вдруг всплыл образ моей мамы.
Женщина, всю жизнь прожившая с закрытым, отстранённым отцом.
Она тоже пыталась "достучаться".
Тоже терпела.
Тоже растворялась.
Я стояла, смотрела на это всё и плакала.
Не потому что больно.
А потому что стало ясно:
это не моя история.
Я просто её повторяла.
Из любви. Из лояльнос