Вы верите в легенды? Не те, что про древние сокровища или магические артефакты. А в те, что шепчут у костров на дачах, которые "слышал от знакомого", а потом десять лет боишься по ночам выходить на улицу. Потому что однажды, где-то, кому-то встретилась женщина с копытами.
Сказки?
Я тоже думал, что бред. Пока сам не столкнулся. Нет, не с ней — с историей, которую не забуду никогда.
------------
Это было в начале двухтысячных. Я тогда ещё студент, подрабатывал где придётся, а выходные старался проводить у бабушки в деревне. И вот однажды еду в её сторону — на перекладных, конечно. Сначала поездом, потом автобусом до райцентра, а дальше — на "чём-нибудь". "Чём-нибудь" оказалось маршруткой до ближайшей деревушки, а потом пешком ещё километра три.
Но тут повезло: мужик, который ехал на УАЗике, согласился подбросить.
— Только высажу тебя у поворота, дальше сам, — буркнул он.
— Я в другую сторону.
Я кивнул, мне не впервой.
На повороте стояла старая автобусная остановка — покосившаяся будка, на которой кто-то нацарапал углём:
"Не ходи ночью — она идёт". Здесь я и вышел.
УАЗик скрылся, оставив за собой клубы пыли. А я остался — один, в вечернем лесу, с этой надписью, застрявшей в голове как заноза.
До деревни оставалось всего ничего. Я уже шёл по узкой тропинке, когда заметил женщину.
Она сидела на старом пне, рядом стояла сумка, а в глазах у неё был... взгляд, который не сочетается с деревенскими бабами. Знаете, бывают такие — будто насквозь тебя видят. Городской макияж, стрижка, украшения. И... копыта. Но об этом позже.
— Не боишься по лесу в одиночку шастать? — спросила она с полуулыбкой. Голос — будто из старой пластинки. С хрипотцой, с шорохом.
— Да я тут вырос, — пожал я плечами.
— А вы что тут делаете?
Она не ответила. Просто встала, закинула сумку на плечо и пошла в ту же сторону, что и я. И, как бы это ни было странно, мне не хотелось её оставлять одну.
— Я Лариса, — сказала она спустя пару минут.
— Просто иду к знакомым. Ты сам-то откуда?
Мы разговорились. Я рассказывал про бабушку, она смеялась и слушала. Только вот... В какой-то момент я понял, что дорога стала... другой. Не было этой развилки. И деревни я не узнавал. Всё вроде бы похоже, но не так. И воздух стал густой, как кисель, и тишина — такая, что уши звенели.
— А что у вас с ногами? — вырвалось у меня внезапно. Не знаю, что меня толкнуло — может, звук. Она шла беззвучно. Совсем.
Она остановилась. Обернулась. Губы чуть шевельнулись, как будто в усмешке.
— Заметил, значит, — сказала она.
И тут я увидел... Копыта.
Сначала я подумал, что это обувь. Может, такие модные сапоги. Но нет. Под длинной чёрной юбкой были копыта. Не бутафория, не маскарад. Самые настоящие. Копыта, как у козла. И шли они прямо от её ног. Без щелей, без обуви. А от кожи шёл запах — не гнили, нет. Что-то другое. Смесь железа, копоти и... чего-то древнего.
Пахло, как в старом храме, где давно не было людей.
Я отпрянул, но она не дала мне даже дернуться. Просто положила руку мне на плечо. Холодную, тяжёлую, как у мертвеца.
— Слушай, раз уж встретились, — прошептала она.
— Расскажу тебе сказочку.
И она стала рассказывать, шёпотом, оглядываясь, будто боясь, что кто-то услышит.
По её словам, когда-то в этих местах была ведьма. Не деревенская бабка-знахарка, а настоящая. Жуткие ритуалы, проклятия, жертвы. Люди исчезали, скот дох, а в воздухе стоял такой же запах — копоти и железа.
Однажды её поймали. Сожгли. И вроде бы всё... Но через много лет люди начали видеть женщину, похожую на ту ведьму. Только теперь она не пряталась. Она гуляла, разговаривала с прохожими, смеялась. И все, кто проводил с ней хоть час, — либо умирали, либо пропадали, либо сходили с ума.
— И кто же она? — хрипло выдавил я.
— А кто, по-твоему? — усмехнулась она.
И шагнула ближе.
Тут я, не на шутку, испугался и побежал.
Не знаю, как выбрался. Но в какой-то момент всё вокруг закружилось, лес стал странно светлым, будто туман. Я бежал. Просто бежал, как в детстве от собаки. Помню только одно: за спиной щёлкали копыта. Не быстро. Нет. Медленно. Будто она знала, что всё равно догонит.
Очнулся я уже у бабушки. Вся деревня была на ушах. Искали меня сутки. А я — будто исчез.
— Где ты был? — кричала бабушка. — Мы ж полицию вызвали! С ума ты нас свёл!
Я не ответил. Но понять не мог, как так получилось, что меня сутки не было? Немного придя в себя, я почувствовал боль в ноге. Глянул...и чуть в обморок не упал. На моей ноге, прямо у лодыжки, был отпечаток копыта. Прямо на коже. Красный, как ожог. И боль... Такая адская боль.
С тех пор прошло больше пятнадцати лет. Я уехал из тех мест. Бабушки уже нет. Дом продали.
Но недавно, сидя в кафе, я услышал разговор за соседним столиком. Молодая девушка рассказывала подруге:
— А я в деревню ездила. Там такую женщину странную встретила... Красивая, ухоженная. Только ноги странные — будто сапоги с копытами…
Я не удержался. Подошёл, перебил:
— Простите. А вы не запомнили, как её зовут?
Девушка удивлённо кивнула.
— Лариса.
Эта история — не про страх. Она про внимательность. Про то, как важно смотреть под ноги. Иногда буквально.
И если вы однажды увидите женщину с идеальной укладкой, глубокими глазами и… слишком тихими шагами — бегите. Не оглядывайтесь.
А если уже поздно — ну, что ж.
Она тоже любит рассказывать сказки.