— Алло, Света, это Валера.
Трубка чуть не выпала у меня из рук. Валера? Мой бывший муж Валера? Которого я не видела и не слышала уже десять лет?
— Ты что-то хотел? — голос получился странный, как будто не мой.
— Да... Это... Можно с тобой встретиться? Поговорить надо.
Сажусь на табуретку возле телефона. Ноги подкашиваются от неожиданности. Поговорить? После десяти лет молчания?
— О чем поговорить, Валерий? — спрашиваю строго.
— Тут дело такое... — голос мямлит, неуверенный. — Сложно по телефону объяснить. Давай лучше увидимся.
Смотрю на календарь на стене. Двадцать третье марта. Скоро будет десять лет с нашего развода. Неужели он вспомнил про годовщину?
— Где встречаться собираешься? — интересуюсь я.
— Да хоть в том кафе, где мы раньше часто сидели... Помнишь, на Пушкинской?
Помню, конечно. Как не помнить место, где мы проводили лучшие вечера нашего брака.
— Хорошо, — соглашаюсь против собственной воли. — Завтра в шесть.
— Отлично! — радуется он. — Спасибо, Светка.
Кладу трубку и долго сижу, уставившись в одну точку. Зачем он звонит? Что ему от меня надо? Неужели соскучился по старой жене?
Иду к зеркалу в прихожей, разглядываю себя критично. Пятьдесят два года, седые пряди в волосах, морщинки у глаз. Не девочка уже, что и говорить. А он каков сейчас? Наверное, тоже постарел.
Вечером звоню подруге Галке.
— Представляешь, — рассказываю ей, — Валерка объявился. Хочет встретиться.
— Ого! — удивляется Галка. — А зачем, интересно? Не соскучился ли по семейной жизни?
— Понятия не имею, — признаюсь честно. — Говорит, поговорить надо.
— Слушай, а может, он понял наконец, какую жену потерял? — предполагает подруга. — Мужики ведь с возрастом умнеют иногда.
— Да ладно тебе, — отмахиваюсь я. — Какое там. Если бы соскучился, давно бы позвонил.
— А ты идти собираешься?
— Иду уже, — вздыхаю. — Любопытство замучило. Хочу понять, что ему надо.
Утром копаюсь в шкафу, выбираю, что надеть. Останавливаюсь на синем платье, которое хорошо скрывает лишние килограммы, и черном жакете. Крашусь аккуратно, не слишком ярко.
В кафе прихожу точно в шесть. Валера уже сидит за столиком у окна, заказал кофе. Узнаю его сразу, хотя изменился сильно. Поседел, располнел, лицо какое-то осунувшееся.
— Привет, — садится напротив, улыбается неуверенно.
— Здравствуй, — отвечаю сдержанно.
Официантка подходит, я заказываю чай с лимоном. Сидим молча, разглядываем друг друга. Неловко как-то.
— Ты хорошо выглядишь, — говорит Валера наконец.
— Спасибо, — киваю. — Ты тоже... в порядке.
Врем, конечно. Выглядит он неважно. Усталый какой-то, постаревший не по годам.
— Как дела? — спрашивает он. — Работаешь еще в той же школе?
— Работаю, — подтверждаю. — А ты как? Семья есть?
Лицо у него мрачнеет.
— Была... — мнется он. — Развелся недавно.
Ага, вот оно что. Значит, не сложилось с той, ради которой он меня бросил.
— Понятно, — говорю нейтрально.
— Света... — начинает он, крутит в руках ложку. — Я не просто так позвонил тебе.
— Догадываюсь, — отвечаю. — Что случилось?
Валера молчит, смотрит в окно, потом снова на меня.
— Помнишь Димку нашего? — спрашивает тихо.
Димка — его младший брат. Конечно, помню. Хороший парнишка был, я его любила как родного.
— Помню, — подтверждаю. — Что с ним?
— Умер он, — говорит Валера совсем тихо.
У меня внутри все переворачивается. Димка мертв? Как так?
— Что значит умер? — не верю я. — Когда? От чего?
— Месяц назад... — Валера трет лоб рукой. — Инфаркт. В сорок пять лет, представляешь?
Сижу ошеломленная. Димочка... Такой молодой еще.
— Света, — продолжает Валера, — дело в том, что он... Ну... У него завещание было.
— Какое завещание? — не понимаю я.
— Он тебе квартиру свою оставил.
Чуть не подпрыгиваю на стуле.
— Что?! — не выдерживаю. — Мне? Зачем?
— Понятия не имею, — разводит руками Валера. — Но факт остается фактом. Нотариус вчера позвонил, сказал, что надо документы оформлять.
Голова идет кругом. Димина квартира? Мне? За что такая щедрость?
— Валера, — говорю медленно, — я не понимаю. Почему он мне квартиру завещал? У него же жена была.
— Не было у него жены, — качает головой Валера. — Развелся лет пять назад. Детей не было. Родители наши померли. Из родни только я остался.
— Ну так тебе и должен был оставить.
— Должен был, — соглашается он. — Но не оставил. Тебе оставил.
Молчу, не знаю, что сказать. Это же какая-то фантастика.
— А в завещании что написано? — интересуюсь наконец.
— Там написано... — Валера достает из кармана бумажку, разворачивает. — Цитирую: "Квартиру по адресу улица Советская, дом двенадцать, квартира сорок три, завещаю Светлане Михайловне Кузнецовой, бывшей жене моего брата, единственному человеку в нашей семье, который относился ко мне по-человечески".
Читает и смотрит на меня виновато.
— Вот так, — добавляет тихо.
У меня глаза наворачиваются слезами. Димочка... Как же он меня помнил все эти годы.
— Он хороший был, — говорю сквозь слезы. — Очень хороший.
— Был, — соглашается Валера. — Лучше меня во всяком случае.
Сидим молча. Я вытираю глаза салфеткой, пытаюсь успокоиться.
— И что теперь делать? — спрашиваю.
— Надо к нотариусу идти, — объясняет Валера. — Документы оформлять. Но тут одна загвоздка есть.
— Какая?
— Ну... — мнется он. — Квартира хорошая, трехкомнатная, в центре. Денег стоит приличных.
— И что?
— А то, что налог с наследства платить придется. Немаленький налог.
Понимаю, к чему он ведет. Денег у меня нет таких.
— Сколько? — спрашиваю прямо.
— Около пятисот тысяч, — отвечает он.
У меня таких денег отродясь не водилось. Учительская зарплата не позволяет подобные суммы накапливать.
— Понятно, — киваю. — Значит, от наследства отказываться надо.
— Не обязательно, — быстро говорит Валера. — Я предлагаю такой вариант.
Смотрю на него подозрительно. Что-то тут нечисто.
— Какой вариант?
— Я налог плачу, — объясняет он, — а ты мне потом половину квартиры отдаешь. По документам, естественно.
Вот оно что! А я уже подумала, что он из человечности приехал мне сообщить.
— То есть, — уточняю я, — ты хочешь за полмиллиона купить квартиру, которая миллиона два стоит?
— Ну... — краснеет Валера. — Дело же рисковое. Вдруг еще какие расходы появятся.
— Понятно, — встаю из-за стола. — Все понятно, Валерий.
— Света, куда ты? — хватает меня за руку. — Посиди, обсудим нормально.
— А что тут обсуждать? — отвечаю спокойно. — Ты приехал не из-за Димки, не соболезнования выразить. Тебе квартира нужна.
— Да нет же! — возражает он. — Я искренне хотел тебе помочь.
— Помочь? — усмехаюсь. — За половину квартиры помочь?
— Света, ну будь разумной, — уговаривает он. — У тебя же денег нет на налог. Откажешься от наследства — вообще ничего не получишь.
— А получу — тебе половину отдам, — заканчиваю за него. — Выгодная сделочка для тебя.
— Не так все просто, — настаивает Валера. — Рисков много.
— Знаешь что, — говорю я, — дай мне время подумать. Завтра позвоню.
— Хорошо, — соглашается он. — Только долго не тяни. Документы оформлять надо.
Выхожу из кафе злая как черт. Вот же гад! Приехал Димкину смерть в деньги превращать. И меня еще за дурочку держит.
Дома звоню Галке, рассказываю всю историю.
— Ну и сволочь твой бывший, — возмущается подруга. — Брата еще в могиле не остыл, а он уже барыши считает.
— Да уж, — соглашаюсь. — Весь в своем репертуаре.
— А ты что делать будешь?
— Не знаю пока, — признаюсь. — Думать надо.
— Слушай, — говорит Галка, — а ты к нотариусу сходи. Узнай, как там дела обстоят на самом деле. Может, Валерка врет про налог этот.
Дельный совет. На следующий день беру отгул и иду к нотариусу. Адрес Валера дал.
Нотариус, молодая женщина лет тридцати пяти, принимает меня любезно.
— Да, — подтверждает она, — завещание на ваше имя действительно есть. Дмитрий Сергеевич оставил вам квартиру.
— А сколько налога платить придется? — спрашиваю прямо.
— Налога? — удивляется нотариус. — Какого налога?
— Ну, с наследства же налог берется.
— Помилуйте, — улыбается она. — Вы же не посторонний человек. Вы невестка покойного, пусть и бывшая. Близкие родственники налог с наследства не платят.
У меня дыхание перехватывает.
— То есть мне ничего платить не надо?
— Только госпошлину за оформление документов, — объясняет нотариус. — Три тысячи рублей.
Три тысячи! А Валерка про полмиллиона рассказывал!
— А может, еще какие расходы будут? — уточняю на всякий случай.
— Нет, — качает головой нотариус. — Только пошлина. Квартира чистая, без долгов и обременений.
Выхожу от нотариуса в полном остолбенении. Значит, Валера меня обманул. Хотел квартиру за бесценок получить.
Звоню ему вечером.
— Валера, — говорю, — я решила.
— И что решила? — голос напряженный.
— Решила, что налога никакого платить не надо. Сходила к нотариусу, выяснила.
Молчание в трубке.
— Валера, ты слышишь меня? — спрашиваю.
— Слышу, — отвечает глухо.
— Так вот, — продолжаю спокойно, — квартиру я оформляю на себя. А тебе спасибо за информацию.
— Света, погоди... — начинает он.
— До свидания, Валерий, — перебиваю и кладу трубку.
Через полчаса он перезванивает.
— Светка, ну не сердись, — голос заискивающий. — Я же не специально тебя обманул.
— Да ну? — удивляюсь. — А как же?
— Ну... я думал, что налог действительно есть. Не разбираюсь в этих делах.
— Понятно, — говорю. — Думал.
— Давай встретимся еще раз, — предлагает он. — Поговорим нормально.
— О чем говорить? — интересуюсь. — Все уже ясно.
— Света, — голос становится просящим, — ну нельзя же так. Димка все-таки мой брат был.
— Был, — соглашаюсь. — И завещание он мне оставил, а не тебе. Видимо, причины у него были.
— Какие причины? — возмущается Валера. — Я же родной брат!
— Родной, — подтверждаю. — Но завещание на мое имя. Значит, он считал, что я достойнее тебя.
— Это несправедливо! — кричит он в трубку.
— Знаешь что, Валерий, — отвечаю я устало, — справедливость — понятие относительное. Когда ты меня бросал ради молоденькой секретарши, это было справедливо?
— При чем тут это? — растерянно спрашивает он.
— А при том, что каждый получает то, что заслуживает. Ты заслужил одиночество и неудачный второй брак. А я, видимо, заслужила Димкину благодарность.
Кладу трубку и больше на его звонки не отвечаю.
Документы оформляю быстро. Квартира действительно хорошая, светлая, с видом во двор. Димка содержал ее в отличном состоянии.
Среди его вещей нахожу наши старые семейные фотографии. Целая коробка. Димка на всех снимках улыбается, обнимает то меня, то Валеру. А вот фотография с моего дня рождения — Димка дарит мне букет гвоздик. Я его тогда расцеловала от радости.
На обороте его рукой написано: "Свете от Димы. Самой лучшей невестке на свете."
Сижу, смотрю на фотографии и понимаю: Димка помнил обо мне все эти годы. Помнил, как я его лечила, когда он болел. Как защищала от Валериных придирок. Как поздравляла с праздниками и покупала подарки.
А Валера? Валера помнил только о деньгах.
Продаю свою старую однокомнатную квартиру и переезжаю в Димкину. Теперь у меня есть просторная квартира в центре города и немного денег в банке.
Галка приходит на новоселье с тортом и шампанским.
— Ну что, подруга, — поднимает бокал, — за новую жизнь!
— За новую жизнь, — соглашаюсь. — И за Димку. Светлая ему память.
— А Валерка больше не звонил? — интересуется подруга.
— Звонил пару раз, — отвечаю. — Но я трубку не беру. Нечего нам больше говорить.
— Правильно делаешь, — одобряет Галка. — Такие люди сами себя наказывают своей жадностью.
Иногда я думаю о том телефонном звонке. Валера позвонил не поздравить с чем-то хорошим, не извиниться за прошлое. Он позвонил, чтобы нажиться на братовой смерти.
И знаете что? Я даже рада, что все так получилось. Димка из могилы показал мне, кто есть кто в этой жизни. И еще раз доказал, что настоящая благодарность и любовь не имеют срока давности.