Я сейчас нахожусь в стадии переезда. После смерти бабушки во всей семье произошли большие изменения, и родители предложили мне занять освобожденную их квартиру, а свою отправить на сдачу. Это было сложное, хоть и предсказуемое решение для каждой стороны вопроса.
Для меня моя квартира, хоть и была идеальной во многих отношениях, тем не менее обладала одним важным минусом — ввиду размера жить в ней можно было максимум вдвоем. В перспективе, для построения семьи, я бы в любом случае с неё съехал.
Родительская же, наоборот, обладала большим размером, по-любому бы рано или поздно перешла мне по наследству и для сдачи была нежелательной по ряду причин.
Поэтому здесь выигрывали оба, но при этом и оба грустили — и мне, и родителям было сложно потерять насиженные гнёзда, куда, не побоюсь этого слова, буквально была вложена душа.
Особенно грустным фактом такого переезда было то, что я одновременно и прощался со своей зоной углублённого комфорта, и разрушал родительскую. Давайте объясню.
Сколько себя помню, в квартирах родителей была своя уникальная атмосфера, которую любой бы психолог с удовольствием взял бы на разбор.
Во-первых — окна. Окна всегда, нет, ВСЕГДА были закрыты. На каждом подоконнике стояли приспособления, позволяющие открывать их максимум на форточки (но и это происходило крайне редко), а в первых вариантах — ещё и натуральные решётки, пусть и красиво оформленные.
Объяснялось это безопасностью брата, но непонятно было, чем может быть опасна открытая форточка, особенно когда за ней решётка. В общем, каждый мой друг, заходивший в гости, всегда начинал с одной и той же фразы: здесь очень душно.
Во-вторых — захламлённость. На каждом свободном месте, полочке, тумбочке, столике обязательно что-то стояло: статуэтка, картинка, тарелочка, икона и т. д. Свободное пространство как концепция просто не существовало. Когда заканчивались горизонтальные поверхности, начинались стены — на них вешалось всё, что только можно было подвесить.
В-третьих — массивность. Вся мебель была массивной. Если покупалась новая квартира, в которой оставалась какая-то более практичная мебель от предыдущих жильцов, то через некоторое время она исчезала, а на её место приходило монструозное образование, которое всем своим видом говорило, что вывезти его отсюда можно будет только в разобранном состоянии и вперёд ногами.
Каждый из этих признаков был для меня глубоко некомфортен. В моей квартире окна не закрывались даже в самые лютые морозы, было максимум пустого и свободного пространства, а вывезти при желании можно было что угодно, кроме встроенной кухни.
И понятное дело, первое, что пришлось мне делать в связи с переездом — это разрушать всё то, что формировало родительскую квартиру. Разрушать, потому что по-другому я находиться там просто не мог. И начав это делать, я сначала почувствовал радость — я наконец-то открываю настежь окна, впуская туда столь желанный свежий воздух.
Но чем дольше я занимался очищением, тем к радости присоединилось другое, не такое позитивное чувство. Потому что, как я сказал выше, я не просто вкладывал душу в новое место. Я изгонял оттуда старую. Причём не чью-либо, а душу одних из самых близких мне людей.
Можно долго говорить о том, какое поведение или подход к жизни в той же квартире является здоровым или нездоровым. Но это не изменит того, что кому-то оно является родным, и его изменение сопровождается страданием. Какую бы страшную опухоль хирург ни вырезал из тела — он будет делать это под наркозом. Потому что любое вторжение внутрь — больно.
И теперь в роли такого хирурга был я. И страх от скальпеля я видел в глазах близких с каждой новой коробкой барахла, которую я вывозил из старого жилища.
Я не уверен, что поступаю правильно. Я не знаю, можно ли сохранить чужую душу, не потеряв свою. Но я точно знаю одно: взросление — это всегда немного разрушение. Даже если рушишь не свой дом, а чей-то очень близкий.
Узнавайте о новых постах первыми - подписывайтесь на мой Telegram-канал "Цветы для Элджернона"