Если бы кто-то рассказал мне эту историю — я бы не поверила. Слишком идеально всё начиналось. Слишком нелепо и страшно всё закончилось.
Мы познакомились на выставке — скучное корпоративное мероприятие, от которого я хотела сбежать уже через полчаса. Я стояла у стойки с вином, листала телефон и мечтала о пижаме и сериале, когда он подошёл. Высокий, аккуратный, с приятной улыбкой. Слишком уверенный для первого диалога.
— Вы знаете, что у вас глаза точь-в-точь как у девушки, которую я однажды нарисовал?
Я фыркнула. Ловко, но банально. Однако он продолжил, и через пять минут я уже смеялась. Его звали Игорь. Он был дизайнером интерьеров и, как позже оказалось, до тошноты пунктуальным. У него всё было по полочкам: работа, режим, питание. Даже свидания. Первое он назначил на 18:00, второе — ровно через трое суток. Без лишних смс. Только чёткие, красивые действия.
Мне казалось, что я в фильме. Он ухаживал идеально: цветы, поездки, вечеринки у друзей. Его квартира была как из каталога — с камином, светлыми стенами и неестественной чистотой. Я чувствовала себя Золушкой, которую пригласили в чужую сказку. Только в этой сказке было нечто странное.
Первое, что меня насторожило — комната в его квартире, куда он запрещал заходить. "Кабинет", — коротко ответил он. "Творческий хаос. Я там рисую".
Я не настаивала. Хотя иногда слышала оттуда музыку — классическую, но почему-то всегда одну и ту же мелодию: «Лакримоза» Моцарта.
Как-то я осталась у него на ночь. Он ушёл в магазин, а я зашла в ванную. И увидела это платье. В чехле. Белое, с кружевами. С биркой. Словно только что из салона. Оно висело отдельно от всего, будто на витрине.
Сначала я подумала, что оно было для бывшей. Но этикетка — с датой покупки — сбила меня. Два года назад. А мы тогда даже не были знакомы.
Когда он вернулся, я спросила прямо:
— Ты купил свадебное платье два года назад?
Он застыл. Потом улыбнулся, как актёр на сцене:
— Это просто часть декора для проекта. Заказчица так и не забрала. Забавно, что ты его увидела.
Но в глазах у него мелькнуло что-то… неловкое. Или виноватое?
С этого момента у меня внутри поселился холодок. Я начала замечать странности. Все фотографии у него — пейзажи. Ни одного снимка с людьми. Ни одной бывшей. Ни семьи. Ни друзей. Словно он родился в момент нашей встречи.
Раз в неделю он исчезал. Без объяснений. «Работа», — коротко говорил он. Когда я просила поехать с ним — он мягко отказывался. "Я люблю тебя, но это моё личное пространство. Надо доверять".
Я доверяла. До тех пор, пока однажды не заглянула в ту самую комнату.
Он забыл запереть дверь. Я вошла — и замерла.
Это был не кабинет. Это была галерея. Вся комната увешана портретами. Женскими. Все — разные, но с одним и тем же лицом. Моим лицом. На каждом холсте — я. В разных позах, нарядах, выражениях лица.
Некоторые картины были подписаны: "Алина. Осень." — "Алина в белом." — "Моя невеста."
Я дрожала. На полу — стопки журналов. Вырезки. Снимки, сделанные явно тайно. На одной — я в метро. На другой — я с коллегой в кафе. Эти фото были до нашего знакомства.
Он знал меня раньше. Следил. Готовился.
Я сбежала. Просто выбежала из квартиры босиком, с телефоном в руке. Он звонил. Сначала просто. Потом — десятки вызовов. Я не отвечала. Переехала к подруге.
Через два дня он пришёл. С цветами. Стоял под подъездом, как герой из романтической комедии.
— Ты испугалась? Прости. Я просто… я художник. Я одержим. С тобой — особенно.
— Ты следил за мной. Годами! — кричала я.
Он спокойно кивнул.
— Потому что ты — именно та. Я знал это с первого взгляда. Я видел тебя в метро и понял. Потом нарисовал. Потом нашёл тебя.
Я пыталась вызвать полицию, но он ушёл. Спокойно. Почти жалеюще.
Я сменила номер. Адрес. Работу. Всё.
Прошло три месяца. И тут — звонок. Частный номер. Мужчина представился следователем.
— Вы знали Игоря Серова?
Я подтвердила. Голос был тяжёлый:
— Мы нашли его в доме в Подмосковье. Там был подвал. И… несколько манекенов. Женских. Один — точная копия вас.
У меня помутнело в глазах.
— Мы предполагаем, что он реконструировал образ, создавал копию. Но это не всё. Мы ищем пропавшую девушку — Карину Л., исчезла два года назад. У неё была внешность, похожая на вашу. Есть подозрение, что Игорь был с ней знаком.
Я дала все, что знала. Но доказательств не было. Тело Карины не нашли. Только её паспорт — в книге на полке.
Следствие затихло. А я осталась с этим знанием: он меня выбрал. Создавал образ. Ждал встречи. Купил платье.
Сейчас я живу в другой стране. У меня другие документы, другая жизнь.
Но иногда мне снится комната с портретами. И тот голос:
— Я знал, что ты будешь моей.
Иногда мне кажется, что я вижу его в толпе. И тогда я бегу.
Потому что платье всё ещё где-то хранится.
И оно — на мой размер.
Пожалуйста, поставьте лайк и оставьте любой комментарий, чтобы наша статья лучше продвигалась алгоритмами.
Подписывайтесь на нас в соцсетях:
YouTube - www.youtube.com/Discoveruss
Instagram - https://instagram.com/discoverus_travel
Группа ВК - https://vk.com/discoveruss
Telegram - https://t.me/discoveruss
Дзен - https://dzen.ru/discoverus
Rutube - https://rutube.ru/channel/45437040/
P.S. Фотографии взяты из свободного доступа через поиск в Яндексе.