Субботний вечер в ресторане «Лазурный берег» выдался особенно многолюдным. Теплый свет люстр мягко отражался от бокалов с вином, официанты сновали между столами, а рояль в углу размеренно наигрывал джазовые мотивы. В одном из уютных углов ресторана сидел мужчина лет сорока с ухоженной бородкой и самодовольной улыбкой. Его звали Артём. Напротив — стройная, эффектная блондинка, лет на десять моложе. Это была Алина — его новая пассия.
Он смеялся, рассказывал истории и, будто не замечая ни времени, ни чужих взглядов, в какой-то момент перешёл черту.
— …а моя бывшая жена, — Артём закатил глаза, — представляешь, ревновала меня даже к работе. Говорила: «Ты проводишь с ноутбуком больше времени, чем со мной!» Ну да, прости, дорогая, у ноутбука хотя бы есть кнопка выключения, — усмехнулся он, а Алина хихикнула, отпивая своё вино.
Он явно наслаждался этим спектаклем, разыгрывая перед молодой любовницей роль угнетённого мужа, у которого жена — злая, глупая и скучная. Он рассказывал, как она не умела готовить, как «пилила» его за поздние возвращения, как устраивала истерики по поводу женщин в его телефоне.
— Ну правда, — продолжал он, — если женщина сама не хочет развиваться, то зачем я должен тащить этот чемодан без ручки? Слушай, я даже однажды подкинул ей книжку по саморазвитию. А она думает, что я ей комплимент делаю! — Он снова засмеялся. — Хотя какой там комплимент… Максимум — намёк.
Алина смеялась вместе с ним, не подозревая, что весь этот разговор, слово в слово, слушала… именно та самая "бывшая жена".
Анна сидела за соседним столиком.
Она пришла в ресторан с подругой отметить её повышение. Но подруга опаздывала, и Анна заказала бокал белого, устроившись в углу. И когда она услышала до боли знакомый голос, холодок пробежал по спине. Сначала она не поверила. Обернулась — и да, это был он. Артём. И с ним — не кто-то из коллег, а, явно, новая «подруга».
Сначала ей захотелось встать и уйти. Потом — подойти и сказать всё, что она думает. Но вместо этого она осталась сидеть. Молча. С каменным лицом, словно невидимая тень своего прошлого.
Артём, занятый сам собой, даже не заметил. Он был слишком увлечён своим монологом. Алина, с кокетливой улыбкой, гладила его руку и кивала, будто он философ, а не человек, бросивший жену ради мимолётной страсти.
Анна слушала, как он перевирает факты, как выставляет себя жертвой. И она вдруг поняла: в этом есть что-то освобождающее. Всё, что он говорил, было не про неё. Он смеялся не над ней, а над образом, который сам же и придумал. Карикатуру, которую рисовал, чтобы оправдать себя.
Подошла подруга, извинилась за опоздание, и Анна кивнула:
— Ничего, я как раз кое-что поняла.
— Что?
— Что есть люди, которые заслуживают, чтобы их оставить в прошлом. И не потому, что они сделали что-то ужасное. А потому что они мелкие. Потому что всё их великодушие и любовь заканчиваются там, где начинаются трудности.
Она встала, бросив последний взгляд на бывшего мужа. В этот момент он наконец-то заметил её. Его улыбка застыла. Глаза расширились. Он побледнел.
Анна посмотрела ему прямо в глаза — спокойно, без злости, но и без прощения — и, не говоря ни слова, повернулась и ушла.
А за её спиной остался столик с двумя растерянными лицами — мужчиной, которому нечего было сказать, и девушкой, которая вдруг осознала, что может оказаться следующей героиней таких «историй для смеха».