Дождь стучал в окна всю ночь. И днём - то стихал, то возвращался, спохватившись. Земля напиталась до черноты, набухла, раскрылась и задышала, пуская пузыри. Так уже семь дней. А до дождей худая белая кура залетела на курятник, гуляла по крыше, после спрыгнула за забор и ушла ночевать к соседям. Утром соседка привела беглянку. Курица напугала её - шебуршалась в сарае среди грабель и драных шлангов, погрызанных за зиму мышами. Эта кура, надо сказать, вообще ненормальная. Задорная такая кура. Длинноногая, длинношеяя, с алым гребешком закрывающим один нахальный глаз. Второй зыркает в поисках приключений. Кура умеет летать. Сбегает она каждый день. Копает клубнику, склёвывает раннюю малину и обдирает щавель. Брат зовёт её "Зараза". И ещё другими словами. По обстоятельствам. Но на крыше мы куру не видели никогда. Это была примета. Мы решили, что это к дождю. Дождя не было месяца два. Дожди у нас не как у людей. Это или ураган с градом, молотящий раннюю капусту в салатное крошево