Старый радиоприемник пылился в углу чердака уже лет двадцать. Отец притащил его от куда-то, еще когда я был мальчишкой, но он никогда не работал. Просто стоял, как немой свидетель прошлого, покрытый толстым слоем времени. После смерти отца я решил разобрать чердак. Наткнулся на него, и что-то заставило меня спустить его вниз.
Он был тяжелый, этот старый "Рига-10". Корпус из темного дерева, пожелтевшие от времени шкалы, тусклые лампы. Я поставил его на стол в гостиной, просто так, для красоты. Вечером, после работы, я машинально провел по нему рукой, стирая пыль. И тут…
Он зашипел.
Не просто зашипел, как старый приемник, пытающийся поймать волну. Это был какой-то странный, утробный звук, словно кто-то шептал сквозь помехи. Я замер, прислушиваясь. Шипение усилилось, и вдруг, сквозь него, прорвался голос.
"Не ходи туда…"
Голос был хриплый, мужской, словно говорящий из могилы. Я подскочил, как ужаленный. Что за чертовщина? Я выключил приемник, но шипение не прекратилось. Оно просто стало тише, словно голос затаился, ожидая своего часа.
Я решил, что мне показалось. Усталость, нервы, все дела. Ночью я долго не мог заснуть. Шипение преследовало меня в голове.
На следующий день, собираясь на работу, я услышал его снова.
"Не иди… там опасность…"
Голос был громче, отчетливее. Он звучал прямо в моей голове, хотя исходил из приемника. Я застыл у двери, парализованный страхом. Что это? Кто это? Почему он говорит мне это?
Я работал в старом здании, бывшей фабрике, переделанной под офисы. Здание было мрачное, с длинными коридорами и скрипучими половицами. Я всегда чувствовал себя там неуютно.
В тот день я должен был пойти в архив, который находился в подвале. Обычно я избегал этого места. Там было сыро, темно и пахло плесенью. Но сегодня мне нужно было найти важный документ.
Я стоял перед дверью в архив, и голос из приемника зазвучал в моей голове с неистовой силой.
"Не ходи! Не ходи туда! Там смерть!"
Я замер. Сердце колотилось в груди, как бешеное. Я не знал, что делать. Разум говорил, что это бред, галлюцинации, но страх сковал меня по рукам и ногам.
Я развернулся и ушел.
Вечером, когда я вернулся домой, приемник молчал. Я сидел перед ним, боясь пошевелиться. Вдруг, он снова зашипел.
"Ты послушал… ты спасся…"
Голос был тихий, слабый, словно из последних сил.
"Кто ты?" - прошептал я.
Шипение усилилось, и сквозь него прорвался другой голос. Женский, плачущий.
"Не ходи в подвал… там обвал… он убил меня…"
Я похолодел. Обвал? Убил?
На следующий день я узнал, что в архиве произошел обвал. Обрушилась часть потолка. Погибла архивариус, женщина средних лет.
Я не знаю, кто говорил со мной из старого радиоприемника. Может быть, это был дух погибшей женщины, пытающийся предупредить меня. Может быть, это был просто плод моего воображения, вызванный стрессом и усталостью.
Но я знаю одно: я больше никогда не включу этот старый приемник. Он стоит в углу, покрытый пылью, как немой свидетель трагедии. И я всегда буду помнить голоса, которые спасли мне жизнь. Голоса из радио.