Какое утро... какая ночь... Ночь капает на землю. Соловьиною песней, как дождём. Звонко бьётся она о тишину, вызывая в той трепет, что отдаётся по округе, взывая к добру, которое щемит душу, не ущемляя её свободы: ни быть собой, ни просто - быть. Пускай то даётся нелегко, и скользят наяву сны по бледному льду, кой роняет на землю круглое об эту пору зеркало луны, а и обратятся они когда явью, по велению сердца, либо навечно останутся мечтой, - то не нам ведомо. Из того, что наверное для нас, и подвластно, и по чину с разумением - благодарность с огнём радости, что должны хранить, оберегая в себе от ветров невзгод и страданий, в тщете справится с коими рвётся сердце, а душа... В обширной авоське закидного её невода - всё нажитое и пережитое тож. И с каждым шагом по берегу жизни, всё меньше ненужного там, всего меньше, как меньше её самой. Сверчком щекочет небо тишина, а по наковальне рассвета, слышно едва, со звоном стучит ночь. Скрипя рессорами, её коляска двигается неспешно к утр