— Она готовит, не выносит мозг — мечта, не баба! — услышала я голос мужа за дверью кухни.
Я застыла с половником в руке над кастрюлей борща, который варила три часа. Тот самый борщ, которым гордилась пять лет.
— А любовь? — спросил его друг Денис.
— Да какая любовь, — усмехнулся Андрей. — Я с ней не ради любви, а ради борща. Готовит вкусно, дома порядок, не скандалит. Идеальная жена.
Идеальная жена. Функция. Кухонный комбайн с человеческим лицом.
Я поставила половник и тихо прислонилась к косяку. Хотелось узнать, что ещё обо мне думает человек, с которым я живу четыре года.
— Ну ты даёшь, — протянул Денис. — А если она узнает?
— Она и так знает, — махнул рукой Андрей. — Умная. Понимает, что её ценят не за глазки, а за дело.
За дело. Я — это «дело». Хозяйственное приложение к квартире.
— А секс? — не унимался Денис.
— Нормально. По расписанию. Главное — кормит хорошо и молчит много.
Кормит и молчит. Формула счастья по версии Андрея.
Я медленно вернулась к плите и выключила газ под борщом. Тем самым борщом, ради которого меня «любят». Точнее — используют.
Всё началось пять лет назад.
Мы познакомились в спортзале. Андрей подошёл, когда я делала растяжку:
— Красивая и спортивная — редкость.
Мне было приятно. В тридцать комплименты звучат особенно ценно — их меньше, но они значимее.
Полгода встречались. Он был внимательный, заботливый, с хорошей работой. Говорил:
— Хочу семью. Где жена — опора, а дом — крепость.
Жена — опора. Тогда звучало романтично.
Через год я переехала к нему. У него — двушка, у меня — съёмная студия. Объединиться казалось логичным.
— Только договоримся, кто что делает, — сказал он в первый день.
Составили список. Он: выносит мусор, покупает химию, делает мелкий ремонт. Я: готовлю, убираю, стираю, закупаю продукты.
Поровну, подумала я тогда.
Но позже выяснилось: мусор — раз в два дня. А готовка — трижды в день. Бытовая химия — раз в месяц. А уборка — ежедневно.
— Лен, приготовишь что-нибудь вкусненькое? — попросил он на выходных. — Пельмени надоели.
Вкусненькое — это борщ. Настоящий, как у бабушки: с косточкой, зажаркой, капустой и свёклой.
Я варила его полдня. Андрей был в восторге:
— Боже, как вкусно! Ты — волшебница!
Волшебница. Мне было приятно. С тех пор борщ варился почти каждую неделю.
Со временем он стал просить всё больше: котлеты по-киевски, лазанью, плов, «Наполеон». Я смотрела рецепты, покупала кулинарные книги, экспериментировала.
— У меня жена — шеф-повар! — хвастался он друзьям.
Шеф-повар. И это стало моей гордостью.
Через два года мы поженились. Скромно: ресторан, Турция, обручальные кольца.
— Теперь ты настоящая хозяйка, — сказал он. — Можно готовить ещё вкуснее.
Ещё вкуснее. Планка поднималась всё выше.
Я начала заказывать продукты на Wildberries: качественное мясо, специи, экзотические овощи. Кредитка стонала, но Андрей говорил:
— На еде экономить нельзя. Ты же понимаешь.
Я понимала. Хорошая жена должна хорошо готовить.
Постепенно готовка заняла всё свободное время. Утром — завтрак. Вечером — ужин. На выходных — заготовки, сложные блюда.
— Лен, можно тот салат с креветками?
— Лен, завтра утку приготовь. Денис зайдёт.
— А борщ на исходе. Сваришь?
Сваришь. Не «можешь», не «успеешь». Просто — сваришь.
И я варила. Потому что думала, что так проявляется любовь.
А потом я заболела.
Грипп. Температура. Лежала три дня.
— Андрей, — прошептала я, — сходи в магазин. Супа нет.
— Я не умею выбирать продукты, — отмахнулся он. — Закажи доставку.
— Хотя бы разогрей вчерашний суп.
— А как?
— В кастрюле. На плите.
Как разогреть суп. Мужчине — 38 лет.
Я встала с температурой, разогрела себе сама. Андрей в это время лежал на диване с сериалом.
— Мне тоже налей, заодно, — сказал он.
Заодно.
Тогда я впервые подумала: а что я получаю взамен?
Он не готовит. Не убирает. Не покупает продукты. Не спрашивает, чего хочу я.
Я делаю всё. Он — ест и благодарит. Иногда.
— Вкусный борщ, — говорил он. — В прошлый раз только солонее было.
Критика. За блюдо, в которое вложено полдня.
— Лен, можно добавки?
Можно. Я готовила с запасом.
— Классно, когда дома всегда есть что поесть, — говорил он, ложась на диван.
Потому что кто-то всегда готовит.
А сегодня я услышала: Я с ней не ради любви. А ради борща.
Не ради меня. Ради функции.
Ради борща.
Я посмотрела на кастрюлю. Он был идеален: густой, ароматный, насыщенный.
Последний борщ.
Опрос: Что бы вы сделали на месте героини?
- Устроила бы открытый разговор
- Перестала бы готовить и ждала
- Ушла бы, как героиня
- Дала шанс измениться
Я налила себе тарелку. Остальное — в холодильник. Села за стол. Съела медленно. Борщ был — как всегда — прекрасен.
Но больше — не для него.
Андрей пришёл в десятом часу:
— О, борщ! А я как раз голодный.
— На плите, — не поднимая глаз от телефона.
— А ты уже поела?
— Да.
— Без меня?
Без тебя. Как будто я не имею права есть одна.
— Да.
Он пожал плечами, разогрел тарелку, сел.
— Вкусно. Как всегда.
Как всегда. Как само собой разумеющееся.
Я встала:
— Я спать.
— Ладно. Спокойной ночи.
Спокойной ночи. Женщине, которая его кормит. Не любимой. А повару.
Утром я собрала вещи и оставила записку:
«Суп на плите. Я — нет. Готовь сам. Или заказывай. Мне всё равно.»
Он звонил:
«Лен, что за детский сад?»
«Из-за чего обиделась?»
«Ну хватит дуться»
«Когда домой придёшь?»
Домой. Туда, где я — кухонная техника с интеллектом.
Вечером он написал:
«Ты устала готовить? Давай заказывать еду чаще.»
Он думал, что дело в еде.
Я ответила:
«Дело не в готовке. А в том, что ты меня не любишь.»
«Что за глупости! Конечно, люблю!»
«За что?»
Долгая пауза.
«Ну... за то, что ты хорошая жена.»
Хорошая жена. То есть — набор функций.
Я написала:
«Ты сказал Денису, что живёшь со мной ради борща. А не ради любви.»
«Ты подслушивала?»
Подслушивала. Не «прости». Не «я ошибся». А — подслушивала.
«Да. Услышала правду.»
«Это была шутка!»
«Очень смешно. Я тоже пошутила — ушла.»
Прошло три недели. Он пытается вернуть:
— Лен, я не всерьёз…
— Ты сказал то, что думаешь.
— Хорошо, я люблю тебя. Довольна?
— За что?
— Ну... ты хорошо готовишь…
Опять готовка.
— И ещё ты… убираешь хорошо…
Снова функции.
— Андрей, ты не можешь назвать ни одного качества, не связанного с обслуживанием.
Он молчал.
Сейчас я живу одна. Готовлю только для себя. Иногда — борщ. Только теперь — с любовью к себе, а не в обмен на похвалу.
Он так и не научился готовить. Заказывает доставку. Пишет:
«Лен, я скучаю по твоему борщу.»
По борщу. Не по мне.
Я ответила:
«Рецепт в интернете. Готовь сам.»
Если борщ — главное, не удивляйся, что остался один.
А я больше не готовлю для тех, кто ценит борщ выше любви. Потому что поняла:
Настоящая любовь не меряется ложками.
Откликнулась история? Ставьте лайк, пишите в комментариях.
#борщ #границы #самоуважение #любовь #семья #развод