Найти в Дзене

Крутят черти у виска!

Когда-то ты был тем самым парнем. Да, тем, кто ходил в дырявом плаще, с цепью от собаки на поясе, и клянчил "три на пиво" у прохожих, которых пугал одним только выражением лица. Панковал ты знатно. Летом — в кожанке. Зимой — в той же кожанке, только с шапкой ушанкой, найденной на помойке. Гремел браслетами, как призрак с металлическим дефектом. Потом в тебе проснулся хиппи. Да-да, тот самый, кто вчера кричал "Пошло всё лесом!", а сегодня варил шиповник в заброшке и рисовал "peace" на стенах гвоздём от старой двери. Вечерами собирал таких же потерянных — с поэтическими душами, копчёными лёгкими и бездомными глазами. Читали стихи под акустику, ругались на власть, и делили на всех один плавленый сырок. Ты что только не принимал... Однажды вышел на улицу в феврале в шортах и громко утверждал, что "лето внутри каждого, просто замёрзло". Полиция тогда растерялась, но вызвала "скорую", потому что психов с гитарой трогать боялись. На носилках ты вертел рожи фельдшеру и спрашивал: — "Ты кто воо

Когда-то ты был тем самым парнем.

Да, тем, кто ходил в дырявом плаще, с цепью от собаки на поясе, и клянчил "три на пиво" у прохожих, которых пугал одним только выражением лица.

Панковал ты знатно. Летом — в кожанке. Зимой — в той же кожанке, только с шапкой ушанкой, найденной на помойке. Гремел браслетами, как призрак с металлическим дефектом.

Потом в тебе проснулся хиппи.

Да-да, тот самый, кто вчера кричал "Пошло всё лесом!", а сегодня варил шиповник в заброшке и рисовал "peace" на стенах гвоздём от старой двери. Вечерами собирал таких же потерянных — с поэтическими душами, копчёными лёгкими и бездомными глазами. Читали стихи под акустику, ругались на власть, и делили на всех один плавленый сырок.

Ты что только не принимал...

Однажды вышел на улицу в феврале в шортах и громко утверждал, что "лето внутри каждого, просто замёрзло". Полиция тогда растерялась, но вызвала "скорую", потому что психов с гитарой трогать боялись. На носилках ты вертел рожи фельдшеру и спрашивал:

— "Ты кто вообще? Почему у тебя глаза как у моего кота в детстве? А я, кстати, ничей. Свободен, как пердеж в пустыне!"

Чёрти тогда покрутили у виска,

ангелы переглянулись и говорят:

— "Слушай, ну его нафиг. Пусть пока ещё погуляет… может, исправится?"

Ты гулял, да.

Годы шли — ты за ними, как вечно опаздывающий на поезд. Струны рвались — ты завязывал узлом и пел так, что собаки выли в три района. Подвал, в котором когда-то устраивали концерты, теперь под замком, а в твоём сердце — эхо несбывшихся мечт.

Но жизнь — злая шутка с крыльями.

Смотришь: вот он дом. Старая кухонька, чайник со свистком, и она — та самая. Близкая. Реальная. Такая, которая не убежала, когда увидела, как ты храпишь, обняв электрогитару. Вместе пьёте чай, вспоминая, как когда-то мечтали о сцене и революции. Не сбылось. Ну и ладно.

А где-то, в другом углу этого мира,

кто-то другой падает звездой на землю.

С усмешкой смотрит в облака, и знает — тебе пока рано.

Пусть черти ещё покрутят у виска,

а ангелы нежно, но смачно пнут под зад.

И пусть ты не рок-звезда,

но ты выжил.

А значит, ты победил.

Крутят черти у виска!
Крутят черти у виска!