Когда-то ты был тем самым парнем. Да, тем, кто ходил в дырявом плаще, с цепью от собаки на поясе, и клянчил "три на пиво" у прохожих, которых пугал одним только выражением лица. Панковал ты знатно. Летом — в кожанке. Зимой — в той же кожанке, только с шапкой ушанкой, найденной на помойке. Гремел браслетами, как призрак с металлическим дефектом. Потом в тебе проснулся хиппи. Да-да, тот самый, кто вчера кричал "Пошло всё лесом!", а сегодня варил шиповник в заброшке и рисовал "peace" на стенах гвоздём от старой двери. Вечерами собирал таких же потерянных — с поэтическими душами, копчёными лёгкими и бездомными глазами. Читали стихи под акустику, ругались на власть, и делили на всех один плавленый сырок. Ты что только не принимал... Однажды вышел на улицу в феврале в шортах и громко утверждал, что "лето внутри каждого, просто замёрзло". Полиция тогда растерялась, но вызвала "скорую", потому что психов с гитарой трогать боялись. На носилках ты вертел рожи фельдшеру и спрашивал: — "Ты кто воо