«Мам, а тетя Лена пахнет так вкусно! А ты...ты пахнешь супом.»
Она замерла у плиты. Не «домом», не «вкусненьким». Супом. Как что-то обыденное, утилитарное.
Вечером, в кровати, она заговорила с мужем:
— Ты слышал, что она сказала? Про запах... Про суп.
Он потрепал ее по плечу:
— Ерунда. Ты у меня хорошенькая. Я уже привык к твоему виду. Не парься.
«Привык к виду. Хорошенькая.» Привык. Как к старой мебели. Как к пейзажу за окном. Не «люблю», не «восхищаюсь», не «горжусь». Привык. И «хорошенькая» — как оценка слегка потрепанной, но еще милой вещицы.
— Кстати, в субботу корпоратив у шефа. Жены приглашены. Приведи себя в порядок, ладно? Купи что-нибудь... ну, чтобы не стыдно было.
Она вспомнила это уже утром и слеза скатилась по щеке. Она смотрела на свое отражение в темной жидкости: усталые глаза, немытые волосы, тот самый халат. Пахнущий супом.
Она не стала спорить. Не стала плакать. Молча допила кофе. Поднялась. Открыла шкаф. Достала чемодан. И просто решила вырвать себя из этой жизни.
Что стоит за его «привык» и «хорошенькая»? За «приведи себя в порядок»? Любовь, которая атрофировалась? Удобство? Или просто... слепота к человеку, который годами пах для него только борщом?
А что для вас запах "супа"?
Поделитесь своей историей в комментариях, читаю все.