Ну, привет, Алтай! Июнь. И я снова дома. В Москве бы сейчас сказал «в отпуске», но тут язык не поворачивается. Я просто дома. Знаете это чувство? Когда выходишь из самолета, и воздух другой. Не «чище» или «свежее», как в рекламе освежителя. Он просто… родной. Пахнет травой, пыльной дорогой после короткого дождя и чем-то неуловимым, что я за год в Москве отчаянно пытаюсь вспомнить, но не могу. Первые дни – это всегда «отходняк». Московский ритм, вбитый в подкорку, ещё дергается в конвульсиях. Рука по привычке ищет телефон, чтобы проверить рабочие чаты. Мозг пытается выстроить «эффективный план на день». А потом… потом мама ставит на стол тарелку с блинами. Горячими, тонкими, с хрустящей кромкой. И наливает кружку молока. Настоящего, утреннего. И всё. План на день сводится к одному пункту: «быть». Сижу на веранде. Вокруг тишина. Хотя какая это тишина? Это для москвича, привыкшего к гулу МКАДа, тишина. А тут целый оркестр: птицы ругаются, спорят, поют что-то о своем. Где-то вдалеке ла