Нет, я не Байрон, я совсем
Другой какой-то парень.
Не Теннисон, не Лафонтен,
Не Китс и не Державин.
Признаюсь вам, как на духу,
Чего уж там стесняться,
Я не Гомер и не Ду Фу,
Не Блейк и не Гораций.
Вы спросите, ну, как же так,
Что я не Маяковский,
Не Бальмонт и не Пастернак
И даже не Твардовский,
Не Калидаса, не Катулл,
Не Йетс, не Фирдоуси.
Отвечу вам начистоту:
Да я и сам не в курсе.
Я был бы на небе седьмом,
Я был бы счастлив просто,
Но я не Шелли, не Рембо,
Не Гёте с Ариосто.
И почему, скажите, мне,
Ребята, в самом деле,
Не быть Шевченко с Малларме,
Иль Данте с Руставели?
Какая-то насмешка в том,
Реальная подстава,
Что я не Агния Барто,
Не Блок, не Окуджава.
Несправедливость, черт возьми,
Как заговор вселенский,
Что я ни разу не Руми,
Не Бёрнс, не Вознесенский.
Не знаю, надо ли винить
Кого-то или хаять,
Что я не Лорка, не Голдсмит,
Не Брант, не Де Труа я,
Но полагаю, что вина
Должна быть чья-то все же,
Ведь я не Рильке ни хрена
И не Петрарка тоже.
Но даже если вовсе нет
Виновных в деле этом,
Что я, к несчастию, не Фет,
Не Бродский и не Летов,
То все равно мне как-то так
Не очень-то приятно,
Что я не Цой, не Бержерак
И не Бодлер, понятно.
Каких здесь только нет имен,
В солидном этом списке –
Цин-Чжао, Низами, Вийон,
Ли Бо, Клопшток, Сельвинский,
И я совсем не Ламартин,
Вообще не Юнна Мориц
И далеко не Жан Расин
С Верленом и Камоэнс.
Да что там говорить... ну да,
Простой обычный житель.
Грешу стихами иногда.
Какой уж есть, простите.
Не Навои, не Мандельштам,
Не Мильтон, не Тарковский,
Не Шелли, не Омар Хайям,
Не Чосер, не Высоцкий.
Конечно, грустно это все,
Жизнь птицей пролетела,
А я не Пушкин, не Басё,
Не Гейне, не Лонгфелло.
Не то чтоб я совсем тупой,
Я – парень с кругозором,
Но все ж, увы, не Эдгар По
С Рабиндранат Тагором.