— Алёна, здравствуй! Что вкусненького у тебя сегодня? — бодро вошла в кухню пожилая женщина, запахнув на ходу пальто.
— Добрый вечер, Зинаида Павловна, — сухо ответила невестка. — Остатки вчерашнего ужина. Алёна держалась из последних сил. Как только часы показывали половину седьмого, она знала: сейчас зазвонит домофон, и начнётся одно и то же. Зинаида Павловна, мать её мужа Антона, появлялась в их доме как по графику. Садилась за стол, с интересом заглядывала в кастрюли и, не дожидаясь приглашения, начинала есть. Алёна молча смотрела, как та накладывает щедрые порции, хвалит, как "вкусно девочка готовит", а потом, ближе к финалу, доставала из сумки контейнеры. — Это я Славику понесу, — обычно говорила она. — Он всё съедает подчистую. Парень у меня молодой, аппетит зверский. Алёна сквозь зубы улыбалась. Славику — тридцать три. Он не работал, жил с матерью, целыми днями играл на приставке, перебивался случайными заработками, и был уверен, что в жизни "всё как-нибудь образуется". Однажд