Иногда это чувство подкрадывается тихо. Может, в вечерней тишине, когда дети наконец уснули, или в переполненном метро, где ты вдруг выпадаешь из ритма. И ты спрашиваешь себя — не громко, а как бы внутри: “А где вообще я? Это моя жизнь? Или чей-то чужой шаблон, просто наложенный на моё лицо?” Снаружи всё вроде прилично. Ты стараешься — и даже успешно. Работа, семья, забота о себе (ну, как минимум, маски на ночь и капли от усталости в глаза). Книги по “пробуждению женской силы” куплены. Практики сохранены в закладках. Но вот внутри — пустота. Или, хуже, раздражение. Как будто ты играешь чью-то роль, сценарий которой не писала. Причём уже не первый сезон. Жизнь идёт, а в ней — знакомые истории по кругу: Если покопаться глубже, обнаруживается удивительная штука: часто мы, женщины, живём не свою жизнь, а родовую. И это не про гены. Это про эмоции, страхи, убеждения и сценарии, которые передаются в семье молча или “между строк”. Бабушка, которая всю жизнь терпела. Мама, которая не разрешала
Жизнь как чужое пальто: вроде носишь, а не твоё
16 июня 202516 июн 2025
7
3 мин