Он был слоном в посудной лавке. Голос — мощный, чуть грубоватый. Сам — из IT. И при этом — музыкальный эрудит. Отличал отклонение от модуляции, коллекционировал редкие записи, знал толк в джазе и арт-роке. У него был вкус, слух, насмотренность — но не было опоры в себе. Мы пели My Funny Valentine Чета Бейкера. Он выбрал эту песню сам — и в этом выборе было всё: уязвимость, нежность, попытка пробиться через броню. Чет звучал у него в голове, но не в теле. Он хотел исполнить, а я хотела, чтобы он выдержал звучание. Не побежал, не поджал — а остался в этом звуке. И тут — распевка. Обычная «ми–ми» через октаву. А он — мимо. Не может взять. Тело не соединяет ноту внизу с нотой наверху. Всё рассыпается. Я сажаю его за фортепиано. — Просто положи пальцы. Почувствуй. Не думай, не пой. Коснись. Он касается клавиш — и вдруг попадает. Впервые точно. Через телесный контакт с инструментом, без анализа. Но это длится недолго. Через несколько минут — всё снова разваливается. Контроль возвращается. Со