Не пишется сегодня мне совсем,
Как будто слов иссяк живой родник.
Душа моя обижена, зачем?
В тиши томится мысли проводник.
Не льются рифмы, как вода в ручье,
И образ не родится самовольно.
Лишь только серость и убогость дней,
И пустота стигает осторожно.
Обида, словно пыль, летит в лицо,
Мешает думать, двигаться вперед.
И вдохновенье, словно озерцо,
Вдруг замерло и превратилось в лед.
Но знаю я, что это провидение,
и мысли мои вновь пробьют туман.
Растает, оживет мое стремленье,
Родится стих, как летний ураган.
А я молчу и тишину внимаю.
Пусть отдохнет душа, набравшись сил.
Я верю, завтра с ней я совладаю,
И дар вернется, что себя изжил.