Любовь бывает разной. Как легкий бриз, ласкающий кожу. Как шторм, сметающий всё на пути. А бывает – как нож, который ты сама в себя вонзаешь, потому что без боли уже не можешь дышать.
Такой была наша любовь.
***
Я сидела в кафе, пила латте с корицей и листала ленту. Обычный вечер, обычная жизнь. А потом дверь распахнулась, и он появился.
Не просто вошел – ворвался. Взгляд, от которого по спине побежали мурашки. Улыбка, от которой сердце пропустило удар. Он сел за соседний столик, и я знала – сейчас что-то случится.
— Ты слишком красивая, чтобы грустить, — сказал он, глядя на мой недопитый кофе.
Глупость? Да. Но от этих слов у меня перехватило дыхание.
***
Он звал меня «безумием». Я называла его «ядом». Мы не могли быть вместе – но и без друг друга уже не могли.
Первое свидание закончилось на рассвете. Мы говорили, смеялись, спорили… а потом он прикоснулся к моей руке, и мир взорвался.
— Ты чувствуешь это? — прошептал он.
Я чувствовала. Огонь под кожей. Безумие в крови.
***
Мы не встречались – мы падали. В объятия, в ссоры, в бесконечные «я тебя ненавижу» и «не уходи».
Он исчезал на дни, и я сходила с ума. Возвращался – и я ненавидела себя за то, что прощала.
— Мы уничтожаем друг друга, — сказала я однажды.
— Но разве не в этом вся соль? — усмехнулся он.
***
Он пришел ночью. Глаза – два угля. Голос – лезвие.
— Я не могу так больше.
— Значит, ты слабая, — бросил он.
И ушел. Навсегда.
Я думала, умру. Но…
***
Прошел год. Я сидела в том же кафе, пила латте с корицей. И вдруг поняла – я больше не задыхаюсь.
Мы любили друг друга, как самоубийцы любят пропасть. Безрассудно. Отчаянно. Смертельно.
Но настоящая любовь не должна убивать.
Мораль: Иногда, чтобы выжить, нужно отпустить того, кто заставляет тебя чувствовать себя живой.
P.S. А ты когда-нибудь любила так, что боль была слаще воздуха? Делись в комментариях… если осмелишься. 💔