Суббота, солнце, настроение отличное, загружаюсь по полной. Еду в сторону ближайшего Подмосковья, в машине — абсолютный хаос: гора пакетов для девичника. Внутри — невообразимое: десяток комплектов шариков (к счастью, не надуты), шпажки, глиттер, кольца-побрякушки, карточки с заданиями, ткань, картонки с лицом какого-то мужчины (по логике — жених), какие-то деревяшки и прочее веселье.
В багажнике уже ничего не помещается, часть торчит между сиденьями, одно огромное нечто гордо заняло место рядом со мной — будто пассажир.
Приезжаю. Передо мной — домик будто из скандинавской сказки: острый, треугольный, бело-серый, очень стильный. Возле дома суетятся девушки, всё в предвкушении праздника. Подхожу к воротам, одновременно с каким-то парнем. Он несёт коробку — огромный розовый торт.
И тут начинается шоу. Девушки замечают его и начинают визжать, как будто случился апокалипсис. Парню командуют закрыть глаза, аккуратно поставить торт на траву и немедленно исчезнуть. Он послушно исчезает, будто тренировался.
А я стою с этой горой пакетов и думаю — вот она, настоящая энергия женского торжества. Подхожу, меня встречают чуть спокойнее, забирают пакеты, благодарят. Только вот уши звенели ещё часа два после всей этой какофонии. Девичники — это не шутки.
