Привыкаю всё больше к смертям, Столь внезапным, нелепым, бессмысленным. Но что гадко: как будто пустяк, Пара строк к новостям многочисленным. Иногда вовсе кажется мне, Что я циник какой-то бесчувственный, Догорает в житейском огне Мой мирок идеалов искусственных. Да и плакать уже не могу, Съело слёзные железы досуха, Беспокойство канючит в мозгу, А в груди недостаточно воздуха. Я всё менее верю в богов, Ведь они допускают страдания. Если что, расплатиться готов И покаяться в этом заранее. Жизнь цветёт на своих же костях, Чем логически крайне чудовищна, А я дальше тону во страстях, Отчего обособленно совестно...
Привыкаю всё больше к смертям,
Столь внезапным, нелепым, бессмысленным.
Но что гадко: как будто пустяк,
Пара строк к новостям многочисленным.
Иногда вовсе кажется мне,
Что я циник какой-то бесчувственный,
Догорает в житейском огне
Мой мирок идеалов искусственных.
Да и плакать уже не могу,
Съело слёзные железы досуха,
Беспокойство канючит в мозгу,
А в груди недостаточно воздуха.
Я всё менее верю в богов,
Ведь они допускают страдания.
Если что, расплатиться готов
И покаяться в этом заранее.
Жизнь цветёт на своих же костях,
Чем логически крайне чудовищна,
А я дальше тону во страстях,
Отчего обособленно совестно...
