Когда муж начинает прятать телефон экраном вниз, умная женщина не устраивает истерик...
Телефон экраном вниз — и Марина поняла: началось.
Сначала она подумала, что ей показалось. Но нет. Муж действительно стал странно себя вести. Телефон теперь лежал экраном вниз. А когда звонили, он выходил в другую комнату.
— Андрей, что с тобой? — спросила она в очередной раз.
— Ничего. Работы много.
Работы? В пятьдесят четыре года он вдруг стал трудоголиком? Марина фыркнула про себя.
Через неделю все стало ясно.
— Марин, нам нужно поговорить.
Она мыла посуду и не обернулась. Голос у мужа был такой... виноватый. Тон, который говорил о многом.
— Говори.
— Я встретил женщину.
Тарелка выскользнула из рук и ударилась о раковину. Марина медленно повернулась.
— И что дальше?
— Мы... влюбились.
— Понятно. Сколько ей лет?
Андрей замялся.
— Двадцать восемь.
Марина рассмеялась. Не истерично. Просто рассмеялась.
— Классика жанра. А зовут как?
— Вика. Она работает в нашем отделе. Дизайнер.
— Красивая?
— Марин...
— Отвечай. Красивая?
— Да.
Марина кивнула и вытерла руки полотенцем.
— Когда съезжаешь?
Андрей моргнул. Видимо, ожидал слез и истерики.
— Ты... не будешь ругаться?
— А смысл? Ты уже все решил.
— Марин, я не хотел так. Просто получилось.
— Конечно. В пятьдесят четыре года просто получилось влюбиться в девочку. Как романтично.
Она прошла мимо него в спальню.
— Марин, подожди!
— Что подожди? Собирай вещи. Чемоданы в кладовке.
Андрей растерянно стоял в дверях.
— Я думал, мы обсудим...
— Обсуждать нечего. Ты сделал выбор. Живи с ним.
Марина достала из шкафа большой черный чемодан. Тот самый, с которым они ездили в отпуск.
— Буду складывать твои вещи. Завтра заберешь.
— Марин, я понимаю, что тебе больно...
— Больно? — Она посмотрела на него. — Андрей, мне не больно. Мне стыдно. За тебя.
Он ушел к своей Вике в тот же вечер. А Марина осталась наедине с чемоданом.
Она методично складывала его рубашки. Костюмы. Носки. Все эти вещи, которые стирала двадцать три года.
И тут взгляд упал на старую коробку на верхней полке шкафа.
Марина потянулась и достала ее. Внутри лежали письма. Те самые письма, которые Андрей писал своей первой жене Светлане.
Марина нашла их случайно пять лет назад. Когда разбирали антресоли. Андрей тогда смутился и хотел выбросить. Но Марина сказала:
— Оставь. Это часть твоей истории.
Какая же она была наивная.
Марина открыла одно из писем. Андрей писал Светлане о любви. О том, как она прекрасна. О том, что готов ради нее на все.
Светлана тогда ушла к другому. Более успешному. Более молодому.
Андрей месяцами умолял ее вернуться. Писал письма. Караулил у подъезда. Грустил.
Марина тогда пожалела его. Приняла расстроенного. Склеила по кусочкам. Родила ему дочь.
А теперь он делал то же самое с ней.
Марина взяла письма и аккуратно положила их на дно чемодана. Под рубашками. Так, чтобы он нашел их не сразу.
Пусть его новая подружка почитает. Узнает, каким романтиком может быть ее избранник.
Утром Андрей приехал за вещами.
— Спасибо, что собрала.
— Не за что.
— Марин, я буду помогать с деньгами. Квартира остается тебе.
— Конечно остается. Она на меня оформлена.
Андрей кивнул и взял чемодан.
— Если что-то нужно будет...
— Ничего не нужно. Удачи тебе.
Он ушел. А Марина заварила кофе и села у окна.
Впервые за двадцать три года в квартире была тишина. Никто не включал телевизор на полную громкость. Никто не разбрасывал носки.
Странно, но Марина чувствовала облегчение.
Первый месяц был непростым. Не из-за одиночества. А из-за бесконечных размышлений.
Марина поймала себя на том, что ищет в интернете информацию о Вике. Смотрит ее фотографии в соцсетях.
Девочка была действительно красивая. Стройная. С длинными волосами и яркой улыбкой.
— Дура, — сказала Марина своему отражению в зеркале. — Прекрати себя расстраивать.
Она удалила все приложения соцсетей с телефона.
Потом записалась в спортзал. На йогу. На танцы.
Подруги сначала охали и ахали. Потом начали завидовать.
— Марин, ты похудела!
— Марин, у тебя такая кожа хорошая стала!
— Марин, ты помолодела лет на десять!
Марина и сама это видела. Исчезли мешки под глазами. Ушло напряжение с лица. Появилась легкость в движениях.
Оказалось, жизнь с Андреем ее очень утомляла.
Через три месяца к ней начали клеиться мужчины.
Сначала сосед дядя Володя. Вдовец пятидесяти девяти лет. Приносил пирожки и рассказывал анекдоты.
Потом тренер из спортзала. Молодой парень лет тридцати пяти. Предлагал индивидуальные занятия.
Потом коллега с работы. Разведенный папа двоих детей.
Марина никого не подпускала близко. Но внимание было приятным.
А через полгода позвонил Андрей.
— Марин, можно встретиться?
— Зачем?
— Поговорить.
— О чем?
— О нас.
Марина засмеялась.
— Какие мы? Ты с девочкой живешь.
— Мы расстались.
— Жаль. А я думала, у вас любовь на века.
— Марин, не сердись. Можно увидимся?
Марина подумала.
— Хорошо. Кафе на Тверской. Знаешь какое.
Они встретились вечером. Андрей выглядел уставшим. Постаревшим. Потерянным.
— Ты красиво выглядишь, — сказал он.
— Спасибо.
— Похудела.
— Да.
— Волосы по-другому.
— Да.
Андрей нервно покрутил чашку.
— Я ошибся.
— В чем?
— Во всем. Вика оказалась... другой.
— Расскажи.
— Она думала только о деньгах. О том, что я ей куплю. Где отдохнем. Какую машину возьмем.
Марина кивнула.
— А еще что?
— Постоянно сравнивала меня с бывшими. Говорила, что я не подходящий. Что не понимаю молодежь.
— И что дальше?
— Она ушла к другому. К тому, кто младше и богаче.
Марина отпила кофе.
— Понятно. И теперь ты вспомнил обо мне.
— Марин, я понял, что люблю тебя. Что мы были семьей.
— Были. Прошедшее время.
— Дай нам второй шанс.
Марина достала из сумочки конверт. Положила на стол.
— Что это?
— Открой.
Андрей развернул конверт. Внутри было письмо. То самое. Которое он когда-то писал Светлане.
Андрей растерялся.
— Откуда...
— Я положила их в твой чемодан. Все письма, кроме одного. Думала, Вика почитает. Узнает, какой ты романтик.
— Марин...
— Читал ей эти письма? Рассказывал, как любишь?
Андрей молчал.
— Или сочинил новые? Такие же страстные?
— Я не...
— Конечно сочинил. Ты же романтик. Умеешь красиво говорить о чувствах.
Марина взяла письмо и спрятала в сумочку.
— Знаешь, что забавно? Ты дважды влюбился в женщин моложе себя. И дважды они ушли к тем, кто младше и успешнее.
— Марин, прошу...
— А я дважды тебя пожалела. Первый раз собрала по кусочкам после Светланы. Второй раз отпустила без скандала.
Андрей опустил голову.
— Но третьего раза не будет.
— Почему?
— Потому что я наконец поняла. Ты не умеешь любить. Ты умеешь только влюбляться. А это разные вещи.
Марина встала.
— Удачи тебе. И найди себе женщину своего возраста. Может, с ней получится.
— Марин, подожди!
Но она уже шла к выходу.
На улице Марина глубоко вдохнула. Легко так вдохнула. Будто сбросила тяжелый рюкзак.
Телефон завибрировал. Сообщение от коллеги Дмитрия:
"Марина, как дела? Может, сходим в театр на выходных?"
Она улыбнулась и написала:
"С удовольствием."
Дома Марина долго смотрела на себя в зеркало. Сорок семь лет. Но выглядела моложе. И чувствовала себя свободной.
Андрей еще несколько раз звонил. Писал сообщения. Просил встречи.
Марина не отвечала.
Через месяц узнала от общих знакомых. Андрей завел роман с коллегой. Женщиной сорока двух лет.
— Хоть поумнел, — подумала Марина.
А еще через месяц сама влюбилась. В Дмитрия. Который был всего на три года младше. Который умел слушать. Который не прятал телефон.
В День святого Валентина Дмитрий подарил ей письмо. Рукописное. Красивое.
Марина читала и плакала. Не от жалости к себе. А от счастья.
Вот оно, настоящее. Когда не нужно склеивать по кусочкам. Когда не нужно терпеть измены. Когда тебя любят такой, какая ты есть.
А письмо Андрея до сих пор лежит у нее в шкатулке. Как напоминание. О том, что красивые слова — это еще не любовь.
И о том, что иногда лучший подарок — это позволить человеку уйти. И не возвращаться.
***
А вы как думаете, друзья мои - правильно поступила Марина или слишком жестоко?
Может, стоило просто отпустить с миром? Или все-таки урок преподать надо было?
Пишите в комментариях свои истории.
Подписывайтесь. Не пропускаййте новые истории из жизни.
***