Я познакомился с ней в очереди за сигаретами.
Она стояла передо мной, в короткой юбке цвета «убей бабушку», и копалась в сумке, как будто собиралась достать оттуда не карточку, а решение палестино-израильского конфликта. Затем в телефоне смотрела что-то. Я уже хотел обойти, когда она обернулась и сказала:
— У тебя не будет трёхсот рублей? А то я забыла перевести с брокерского.
Брокерский. На лице — ресницы длиной с лобовое стекло, на пальцах — ногти, как керамбит. А говорит — брокерский. Я полез в карман.
— Верну вечером. С вином. Или чем покрепче, — подмигнула она и ушла, оставив за собой визитку, запах духов за шесть косарей и себя за миллиард.
С той минуты я начал терять себя. Потихоньку, как с банковской карты, когда забыл отключить подписку на фигню.
Её звали Эля. Элеонора, если быть точным. Но она презирала это имя и говорила, что его носили только бабки и девушки с плохой с историей. А она была... кем-то между.
— Я не такая, — говорила она, закидывая ногу на ногу, будто демонстрируя ассортимент. — Я просто ценю, когда мужчина умеет отблагодарить. Не словом. Не песней под гитару. А, скажем, iPhone’ом. Или хотя бы Pandora.
Секс у нас случился на третий день.
Я думал, что будет фейерверк. Мурашки, дыхание в ухо, шепот про то, как я другой.
Вместо этого — ровный, выверенный акт, как будто я просто нажал кнопку «повторить заказ». Ни вздоха. Ни капли эмоций. Только:
— Подожди, волосы не трогай. Они на укладке.
Потом она ушла в ванну. Я остался на кровати, чувствуя себя не мужиком, а пассажиром каршеринга, которому не повезло с моделью.
Вернулась в полотенце и спросила:
— У тебя есть скидка в «Рив Гош»?
Я молчал.
Она продолжила:
— Просто у бывшего была. Очень удобно — утром секс, вечером новый крем.
С каждой неделей она распаковывала новую часть своей стратегии.
Сначала — «давай поужинаем в хорошем месте», потом — «я давно хочу браслет, но сама себе дарить как-то...», и наконец — «ты ведь не такой, как они, правда?».
Я был. Я был точно такой. И хуже.
Потому что знал всё и продолжал.
В один вечер, когда она в третий раз попросила наушники, потому что «предыдущие я потеряла, ну ты же знаешь, они такие маленькие», я выдохнул и сказал:
— Может, ты всё же проститутка?
Она не обиделась. Только усмехнулась:
— Нет. Проститутки честнее. А я — искусство.
Той ночью я уснул на диване.
А наутро она исчезла. Вместе с моей любимой зажигалкой и серебряным браслетом матери.
Она вернулась через две недели.
Точнее, я увидел её случайно — в баре на углу, где раньше бухали поэты, а теперь менеджеры по продажам дышат на коктейли и называют это «дегустацией».
Она сидела с каким-то типом. Пиджак на два размера больше, прическа как у депутата, и фраза в стиле «деньги — это энергия». Такой, знаешь, из породы тех, кто думает, что если надушился на пятёрку, то пахнет богатством.
А она... Она цвела.
Губы — свежие, как из микроволновки. Платье — короткое, как её терпение к бедным. Смеялась звонко. Ложь у неё была на лице, как хайлайтер — видно, но модно.
Я встал. Подошёл.
Не для сцены, не для скандала. Просто — уточнить цену своего самоуважения.
— Эля, привет.
Она обернулась.
Пауза.
Тишина.
И взгляд, как будто я продавец шаурмы, заблудившийся в их VIP-закутке.
— Ой... Привет. Напомни, как тебя зовут?
Меня рубануло.
Не ножом — тупым краем ложки. Той самой, с которой ешь кашу в общаге, когда больше нечем.
— Правда? Серьёзно? — спросил я.
— Прости, я сейчас не могу, у нас деловая встреча, — сказала она и кокетливо ткнула пальцем в плечо своего олигарха с «инстаграм-менталитетом».
Я ушёл. Но не потому что слабак. А потому что понял: она умеет резать не ножом, а отсутствием.
Отсутствием эмоций, памяти, морали.
Ночью напился. В одиночку.
Бар «Синий Зубр», дешёвое вино, и в голове — флешбэк:
как она на моём балконе курит, в одной футболке, пьёт колу из горла, смеётся над чем-то.
Я тогда думал, что она просто устала от понтов.
А она просто передохнула.
Через неделю — звонок.
02:43.
— Привет... Ты не спишь? — голос, как лужа после ливня. Мокрый, грязный, бесполезный.
— Что надо?
— Я подумала... Я была дурой. С тобой было спокойно. Надёжно. Ты не спрашивал, ты просто был рядом. Можно... увидеться?
Я знал, что это не про меня.
Это про то, что её новый «инвестор» решил, что одну ночь — это максимум.
А подарки — не возвращают.
Мы встретились. В подъезде. Она — с глазами, как будто плакала. Я — с холодом вместо крови.
— Я скучала, — прошептала.
— Ты скучала по чём? По мне или по айфону?
Она смотрела. Понимала. И всё равно врала:
— По тебе.
Я вздохнул. Взял её за руку. Повёл к себе.
Не потому что поверил.
Потому что нужен был последний выстрел в свою веру в женщин как людей.
Секс был такой же: чисто механика, как взбивание коктейля в баре.
Закончили — она полезла в ванну. Я лежал и смотрел в потолок.
И вдруг услышал:
— Кстати, милый, ты не видел мою серёжку? Она с бриллиантиком, маленькая такая. Очень дорогая. Мне её дарили...
Вот тогда меня переклинило.
Я сел. Посмотрел на неё.
— Эля, а у тебя сердце вообще есть? Или оно, как твоя серёжка — потерянное, дорогое и всегда с кем-то другим?
Она замерла. Впервые за всё время.
— Ты драматизируешь, — тихо сказала она. — Мы оба получаем, что хотим.
— Да? А ты знаешь, чего я хотел? Хотел, чтоб ты утром осталась. Без просьб. Без условий. Просто так. А ты уходишь быстрее, чем Wi-Fi цепляется.
Она ушла. Насовсем.
На столе оставила только запах духов и чек от «Рив Гош».
Подписка обязательно, чтобы не пропустить новые истории 👍
Подборка других историй⬇️
А также телеграмм ⬇️