"Предательство", — пронеслось в моём воспалённом сознании. — "Настоящее, подлое предательство. И ради чего? Сколько таких приезжих дураков уже попалось на её удочку? И неужели каждый из них... с ней...?"
От этих мыслей стало ещё хуже. Я лихорадочно озирался, ища хоть что-то, что могло бы помочь выбраться из этой ловушки.
Никаких следов дороги или наезженного пути здесь не наблюдалось. Однако примятую полынь и бурые колючки явно часто колесили телеги. Пологий глинистый берег, протянувшийся метров десять до поблёскивающей воды, был испещрён следами босых ног. Рядом валялись доски, сколоченные в подобие мостков, ведущих к самодельному навесу из жердей и брезента.
Всё это ужасно напоминало ту самую конструкцию, под которой вчера чистили вытащенные из вагонов детали. Чёрная сажа вокруг навеса явно свидетельствовала — здесь занимались тем же самым.
Вдали, сквозь марево зноя, угадывались очертания небольшого городка. У ручья стояли две старые дорожные бытовки, вокруг которых раскинулся временный лагерь. Между ними — загон для мулов с навесом и разрезанной бочкой вместо поилки. Поодаль виднелись выцветшие палатки, рюкзаки, обрывки кошмы. Костровище, разбросанный скарб, аккуратная поленница — всё говорило о долгом пребывании людей. Неподалёку зияла свежеразрытая яма с кучей мусора — очевидно, отхожее место. Воздух наполнился грубыми окриками конвоиров, подгонявших несчастных. Называть их рабами язык не поворачивался — это слово отказывалось укладываться в сознании.
— Шевелись быстрее! — знакомый голос за спиной сопровождался тычком дробовика в спину.
Идти босиком по жёсткой полыни и колючкам было мучительно. Я инстинктивно замедлял шаг, стараясь ставить ноги осторожнее, чем только разозлил конвоира.
— Я сказал — быстрее! — ствол вновь упёрся в спину, заставляя ускориться.
Я ничего не понимал. Мысли путались, словно всё происходило во сне. Каждый шаг отзывался острой болью — колючки впивались в подошвы, будто иглы раскалённой щётки. Руки сами сжимались в кулаки — так хотелось развернуться и врезать этому ублюдку по морде! Но понимание, что его палец на спусковом крючке сработает быстрее, удерживало от опрометчивого поступка.
Из соседней телеги показалась могучая фигура Столярова. Двое охранников, держа дистанцию, настороженно навели на него автоматы.
— Илюха! — вырвалось у меня, и я по привычке поднял руку в приветствии.
— Ах ты! — взревел кто-то за спиной, и следующий момент приклад дробовика обрушился мне между лопаток.
Острая боль пронзила всё тело, и я рухнул на землю. Крики конвоиров на казахском, яростный лай псов, теперь переходящий в хриплое удушье от тугих ошейников...
— Не разговаривать! Руки по швам! — орал ударивший меня охранник.
— Иди к чёрту! — выкрикнул я.
Этот удар словно выбил последние предохранители в моём сознании. Страх за собственную жизнь внезапно испарился, уступив место всепоглощающей ярости. В ушах звонко отдалось эхо того выстрела в карьере — я уже убивал, хоть и против воли. Неужели какой-то мразь с ружьём теперь сможет меня запугать?
Сердце, растоптанное Зариным предательством, внезапно онемело. Я рванулся вперёд, намереваясь схватить охранника за ноги и повалить.
Тот выругался и встретил меня резким пинком в лицо. Весь мир сузился до приближающейся пыльной подошвы — и с хлопком лопнувшего шарика в голове вспыхнули жёлтые искры.
Я рухнул на колючую траву, но тут же попытался подняться. Однако краем глаза заметил двоих подбегающих на помощь конвоиров. Град ударов сапогами быстро вернул меня в реальность — да, это не сон. Помимо душевной раны от Зары, теперь предстояло позаботиться о собственном выживании.
— Хватит! — знакомый голос прервал избиение. — Костям навредите — работать не сможет!
Подняв голову, я увидел того самого помощника логиста. Больше всего поразила не боль от побоев, а его надменная походка — будто весь мир принадлежал ему, а я был всего лишь назойливым насекомым. Где-то я уже встречал таких людей... А ведь вчера утром этот тип выглядел обычным работягой в нашей бригаде.
"Люди, — горестно подумал я. — Значит, вся команда знала, чем для нас закончится эта работа. Сколько их всего? И некоторые же из каравана..."
— А, пропавшая фляжка, — высокомерно усмехнулся он, доставая с пояса ту самую злополучную ёмкость. — Воду хотел? На, пей.
Читайте бесплатно, наслаждайтесь, делитесь с друзьями — я не торговец, я писатель. Но если решите поддержать мой борьбу с прокрастинацией и пустым холодильником — милости прошу на главную страницу, там есть волшебная кнопка «Поддержать автора»!
Подборка "Записки караванщика" целиком:
https://dzen.ru/suite/2d397ecc-d303-4d53-a277-46007675a5ac
Небольшая группа-междусобойчик с разговорами обо всём в ТГ:
t.me/AntohaIgroed