Ключи звякнули в замке так привычно... Господи, как же я скучала по дому! Чемодан тяжеленный — словно камень к ноге привязанный. Три месяца в этой проклятой Сибири, на стройке... Мерзлота, бараки, мужики грубые. А сердце всё время рвалось домой, к Андрюше.
— Андрей! Я дома! — крикнула, скидывая куртку в прихожей.
Тишина. Странно... Машина во дворе стоит, значит, дома должен быть.
Поднялась на второй этаж. Спальня... Дверь приоткрыта, и оттуда... звуки какие-то. Не пойму сначала, что это. Потом как током ударило.
Стою и не могу пошевелиться. Ноги ватные, в голове — пустота.
Он там. С КЕМ-ТО.
— Что это за...?!
Выскочил Андрей из спальни — белый как полотно, бельё натягивает на ходу. За ним какая-то... девица. Молоденькая. Года на двадцать меня моложе, наверное.
— Лена... ты же... ты же завтра должна была...
— ЗАВТРА?! — голос сорвался в крик. — Я СЕГОДНЯ дома! В СВОЁМ доме!
Девица эта мимо меня проскользнула — джинсики поправляет, глаза в пол. Хлопнула входная дверь.
А я стою и трясусь. Всей кожей трясусь.
— Лен, послушай... это не то, что ты думаешь...
— НЕ ТО?! А что тогда, Андрей? Что это было — лечебная физкультура?!
Он молчит. Опустил голову, руки в боки упёр. И я понимаю — всё. Кончено. Наши десять лет брака... всё насмарку.
— Как долго? — шёпотом спрашиваю.
— Лена...
— КАК ДОЛГО, я спрашиваю!
— Полгода... — еле слышно.
Полгода. Значит, ещё до моей командировки. Пока я по вечерам ужины готовила, белье стирала, думала о том, как нам квартиру побольше купить... он уже...
Сползла по стенке на пол. Силы кончились.
— Почему? — только и смогла выдавить.
Присел рядом. Пытается руку на плечо положить — я отшатнулась.
— Не знаю, Лен... просто... мы с тобой стали чужими. Ты всё время в разъездах, дома — словно призрак. А с Аней... с ней легко...
Аня. Значит, её зовут Аня.
— Ты меня любишь? — спрашиваю, хотя уже знаю ответ.
Долгая пауза. Очень долгая.
— Любил. Раньше. А сейчас... сейчас не знаю.
Встала. Тяжело так, словно гирю поднимаю. Пошла на кухню — воды попить. Горло пересохло.
На столе лежит папка. Официальная такая, с печатями...
— Что это?
Андрей за мной зашёл, смотрит виновато:
— Документы на развод. Я уже... я уже подал.
Всё. Полный абзац.
Открываю папку дрожащими руками. "Исковое заявление о расторжении брака"... "Ответчик: Елена Михайловна Сорокина"...
— Ответчик... — смеюсь как-то истерично. — Я, оказывается, ответчик! Десять лет жизни отдала, а я — ответчик!
— Лен, пойми, я не хотел тебе так... я думал, ты завтра приедешь, мы спокойно поговорим...
— Спокойно? СПОКОЙНО?! После того, как я тебя в постели с другой застала?!
Швыряю папку через всю кухню. Листы разлетаются по полу, как осенние листья.
— А что в иске написано? Что я плохая жена? Что изменяю? Пьянствую?
— Нет... там "непреодолимые разногласия"...
— Ага... разногласия... — качаю головой. — Единственное наше разногласие в том, что я считала нас семьей, а ты — нет.
Сижу за кухонным столом, смотрю в окно. Вон соседка Галя цветы поливает на балконе. Жизнь идёт своим чередом, а у меня мир рухнул.
— Лен, я понимаю, тебе больно... но мы уже давно не муж и жена. Мы соседи по квартире.
Поворачиваюсь к нему:
— А помнишь, как мы эту квартиру покупали? Ипотеку на двадцать лет брали? Ты говорил: "Лен, это наше гнёздышко, здесь будут жить наши дети, внуки..."
— Помню...
— Где дети, Андрей? Где внуки? Я три года к врачам ездила, лечилась... А ты всё отговаривался: "Подождём, не время ещё..."
— Не надо об этом...
— НАДО! Потому что сейчас я понимаю — ты просто детей от меня не хотел! Семью настоящую не хотел!
Встаю, хожу по кухне как зверь в клетке.
— Знаешь, что самое обидное? Не то, что ты изменил. Не то, что в развод подал тайком. А то, что ты меня ДУРОЙ считал! Думал, я ничего не замечу?
— Я не...
— Замечала! Эти твои ночные "совещания", командировки внезапные, новая одежда... А я молчала! Думала, само пройдёт, мол, кризис у мужа... И работала как проклятая, чтобы денег больше в семью нести!
Слёзы катятся по щекам. Злые такие, горячие.
— А она... эта Аня... она хоть знает, что ты женат?
— Знает... — тихо отвечает.
— И ей плевать?
— Она... она говорит, что любит меня.
— Любит ЧУЖОГО мужа! Какая замечательная любовь!
Иду в прихожую, беру чемодан.
— Лена, ты куда?
— К сестре. Думаю, здесь мне больше делать нечего.
— Но это же твой дом тоже...
— МОЙ?! — оборачиваюсь. — После развода что останется? Половина долгов по ипотеке? Спасибо, щедро!
Уже в дверях оборачиваюсь последний раз:
— Знаешь, Андрюша... я бы тебя простила. Даже после сегодняшнего. Если бы ты сказал, что это ошибка, что раскаиваешься... Я бы простила и попыталась забыть.
Он смотрит в пол.
— Но ты не раскаиваешься, да? Ты счастлив с ней...
— Да... — шёпотом.
Вот и всё. Десять лет жизни закончились одним словом. "Да".
Выхожу на улицу. Вечер, фонари зажигаются. Иду к остановке, тащу чемодан по асфальту. Он громко стучит по неровностям — как моё разбитое сердце.
В автобусе сижу у окна, смотрю на наш дом. Там горит свет в нашей... в его спальне. Наверное, он уже звонит своей Ане, рассказывает, что всё позади, что они свободны...
А я еду к сестре. Начинать жизнь сначала. В тридцать пять лет.
Вот и всё. Конец истории под названием "Счастливый брак".
Но знаете что? Завтра утром встану, умоюсь, посмотрю в зеркало... И пойду дальше. Потому что жизнь продолжается. Даже когда кажется, что всё кончено.
А может, это и к лучшему. Может, там, впереди, меня ждёт настоящая любовь? Не та, что терпит измены и ложь, а другая. Честная.
Время покажет.
А как бы вы поступили?
Пишите в комментариях!
Подписывайтесь на канал
Еще интересное: