Я заметила это не сразу. Сначала были просто взгляды — вроде бы случайные, но чуть дольше, чем нужно. Потом — вопросы. Мама спрашивала про Диму чаще, чем я сама. Как у него дела? А что он любит есть? А где он работает? Вначале я радовалась — ну надо же, мама нашла с ним общий язык. Я давно мечтала, чтобы она одобрила хоть кого-то из моих избранников. С предыдущими всё было плохо: один «слишком бедный», другой «слишком дерзкий», третий — «просто не твой человек». Но с Димой — как по маслу. И это меня даже пугало.
Маме пятьдесят, но выглядит она на сорок с хвостиком. Всю жизнь ухаживает за собой, аккуратная, подтянутая. Всегда с идеальной укладкой и духами, которые шлейфом тянутся по квартире. Иногда я забывала, что мы не подруги — настолько она стремилась быть «на одной волне».
Однажды я пришла домой пораньше. Мама не слышала, как я открыла дверь. Я остановилась в коридоре, потому что услышала её голос из кухни.
— Ну, Димочка… ты же знаешь, как ты мне нравишься… — сказала она.
Я замерла.
— Если бы я была на десять лет моложе… хотя, — она засмеялась, — и сейчас ничего ведь, правда?
Я вошла. Они оба подпрыгнули. На столе — вино. На лицах — вина.
— Аня! — Мама схватила бокал. — Мы просто сидели, разговаривали.
— Да? — Я смотрела на Диму. Он отвёл взгляд. — А ты что скажешь?
Он молчал. Потом встал.
— Я, пожалуй, пойду.
Мама сделала шаг вперёд, как будто хотела его остановить. Но потом опомнилась.
После этого всё стало другим. Я не устраивала сцен. Мы не ругались. Просто как-то отдалились. Я с Димой — тоже. Через неделю мы расстались. Без скандалов. Он сказал: «Ты замечательная, но… у нас разные пути».
Мама делала вид, что удивлена. Но я видела в её глазах что-то другое. Облегчение. Или радость?
Прошло два месяца. Я старалась не думать. Не спрашивать. А потом я увидела, как он выходит из нашего подъезда. В будний день. Улыбался. С букетом.
Мама сказала, что это «случайно». Что он зашёл отдать мне книгу. Я знала, что это ложь. Она больше не пряталась. Надевала платья, красилась, смеялась как девчонка. Она влюбилась. По-настоящему.
В моего парня.
Бывшего.
Я не закатила истерику. Я просто ушла. Сняла квартиру. Молчала.
Прошло полгода. У меня новый мужчина. Не такой красивый, как Дима, но надёжный. Мама звонила пару раз. Голос был виноватый. Я не брала. Потом пришло сообщение: «Прости меня. Я просто… не ожидала, что снова смогу чувствовать. И не удержалась».
Я долго смотрела на экран. А потом просто стёрла сообщение.
Потому что я тоже чувствую.
Только к другим людям. И в этом — моё спасение.