…Я выхожу из квартиры с пустым блокнотом в руках и направляюсь в ближайший парк. Тропинка скользит между мокрых аллей, и каждое шуршание опавших листьев звучит громче, чем слова. На скамейке у фонтана нет никого, кроме меня и случайных капель, рисующих на камне кружева. Сажусь, облокотившись на спинку, и закрываю глаза, прислушиваясь к воде: она бежит, не требуя ответа, и в этом простом потоке я пытаюсь прочесть своё отражение. Пустота вокруг не пугает — скорее, приглашает быть честным с собой: без слов, без движения. Я достаю ручку и медленно пишу в блокноте: «Я здесь один. И это не плохо». На листах появляются слова — редкие, но твёрдые: «тишина», «свобода», «сердце». Тогда я понимаю: одиночество — это не стена, а пространство, где можно заново нарисовать себя. Вдруг куст возле меня шевельнулся, и навстречу вышел мой кот — словно зная, что меня нужно вытащить из мыслей. Он прыгнул к моим ногам и, закатившись калачиком, тихо замурлыкал. Я улыбнулся, погладил его по голове и почувствов