Капельница монотонно отсчитывала секунды, словно напоминая: время уходит. Лена лежала, глядя в потолок, и пыталась разобрать обрывки разговора за дверью. — Дубовый слишком тёмный, у нас же диван бежевый! — раздражённо говорил голос мужа. — Но, Олег Дмитриевич, это же… для неё… — робко попыталась вставить чья-то женщина, вероятно, сотрудница ритуального агентства. — Что «для неё»? Она всё равно не увидит! Главное, чтобы в интерьер вписывалось. Лена закрыла глаза. В голове проносились обрывки воспоминаний: как он впервые поцеловал её в парке, как клялся любить «в болезни и здравии», как месяц назад, когда врач объявил диагноз, он первым делом спросил: «Сколько это будет стоить?». Дверь приоткрылась, и в палату зашла медсестра. — Лена, вам полегче? — спросила она, поправляя подушку. — Да… Спасибо, — прошептала Лена. Ей хотелось кричать, но сил не было. — Ваш муж… э-э… очень практичный человек, — медсестра нахмурилась, подбирая слова. Лена слабо улыбнулась: — Он всегда таким был. Когда у н