…Ночь глубока, а свеча на столе танцует своим дрожащим светом. Я беру в руки письмо от родителей, доставленное сегодня утром: конверт в почтовом ящике лежал рядом с рекламными брошюрами, но я не решался открыть его, пока не сел за стол с этой же свечой. На конверте печать почты, а почерк мамы напоминает мне о детстве, когда каждое слово нагревало сердце. «Дорогой сын…» — так начинается письмо. Мама пишет о том, как беспокоится: «Мы не знаем, что там с тобой, но верим, что у тебя всё получится». Папа добавил строчку: «Взял твою старую гитару в руки, и она плачет по твоим пальцам». Читаю и понимаю: за этими строками стоят не просто родители, а мир, из которого я ушёл, с его радостью и болью. Я кладу письмо рядом и достаю из ящика старую открытку из Сочи: на ней пляж, где я в детстве строил песочные замки. «Помни, — говорит в памяти голос папы, — что даже замок из песка важен, пока ты его лепишь». Ночь кажется готовой слушать, и я начинаю писать ответ, не задумываясь о грамматике или расс