…Я возвращаюсь домой с маленьким горшком мха, который аккуратно пересадил вчера в уголок клумбы. Внутри всё ещё теплится свежий аромат шалфея, что подарила Мириам, и я понимаю: сегодня попробую записать свои ощущения словами. Сажусь за стол, открываю блокнот с колонками «Тревоги» и «Радости». Беру ручку и медленно выписываю: Напрягаюсь, чтобы вспомнить, что беспокоило вчера: «Боюсь, что не смогу найти своё место в этом городе». Записываю это в «Тревоги». Затем возвращаюсь к листу и провожу пальцем по буковкам, словно намечая мост от страха к простым делам. Собираюсь встать, чтобы проверить мох, когда вдруг слышу, как кот тихо мурлычет у двери. Он заглядывает в комнату, глаза блестят, и мне кажется, что он спрашивает: «Как тебе?». Я приглашаю его внутрь, ставлю горшок на подоконник под солёный свет улицы, и кот подходит, нюхает мох, а потом садится рядом, прижавшись к самому холмику земли. Я глубоко вздыхаю, взяв в руки кружку оставшегося чая. Понимаю, что хотя тревога никуда не ушла,