…Мы втроём идём по влажной от дождя траве небольшого парка, где тени кленов ложатся на землю, будто чьи-то старые фотографии. Кот, уютно устроившийся на плече Мириам, оглядывается кругом, а Хендрик молча ведёт меня к фонтану, где вода тихо бежит по краю чаши. Мириам шепчет: «Здесь у каждого фонаря своя история», и я прислушиваюсь: звук падающих капель сливается с отголосками чьей-то далёкой песни. Хендрик вдруг останавливается возле клумбы, где тюльпаны едва показывают бутоны. «Когда я просыпался после потопа, — начинает он ровным голосом, — я не был уверен, выживу ли. Но первые ростки подсказали: жизнь продолжается, даже если кажется иначе». Я смотрю на кота, который трогательно пытается уронить лепесток тюльпана в лужицу у ног, и думаю: наши страхи — это тоже ростки, они ищут свет. Мириам, глубоко вдохнув запах влажной земли, гладит кота и спрашивает: «А что тебя пугает больше всего сегодня?» Я ловлю взгляд фонтанной воды и отвечаю: «Потерять себя, когда думаю, что всё под контролем.