— Это больше не повторится, обещаю, — шептал он, держа мои руки в своих. Его глаза были полны слёз, голос дрожал. А я верила. Господи, как же я верила.
Мы познакомились на работе. Он был красив, умён, заботлив. Казалось, нашла того самого — мужчину, который будет рядом, поддержит, защитит. Но через пару месяцев после свадьбы что-то изменилось.
— Ты слишком много времени проводишь с этим клиентом, — сказал он впервые с холодом в голосе.
— Это просто деловая переписка, — ответила я, не понимая, откуда берётся его гнев.
— Не лги мне! — крикнул он, хватая меня за запястье.
Боль была острой, но я молчала. Сказала себе: это разовое. Стресс. Он устал. Он любит меня.
Но потом было ещё. И снова. И снова.
— Прости, прости, прости… — рыдал он каждый раз, прижимаясь лбом к моей шее. — Я не хотел. Я тебя люблю. Без тебя я никто.
А я продолжала прощать. До тех пор, пока однажды он не ударил меня по лицу перед сыном.
Мне было стыдно. Мне было больно. Но больше всего — страшно. Страх жить с ним. Страх уйти. Страх начать всё заново.
И тогда я взяла нож.
— Если ты тронешь меня ещё хоть раз, то я покажу тебе, что такое настоящая боль, — сказала я, угрожающе держа нож в руке. Он смотрел на меня, будто впервые видел. В его глазах мелькнуло что-то похожее на испуг. Животный страх.
Я ушла. Забрала сына и уехала к маме. Подала на развод. Написала заявление в полицию. Прошла курсы психологической помощи. Устроилась на новую работу.
Сегодня я сижу в кафе, пью кофе и смотрю, как мой сын смеётся, играя с воздушным шариком. Он стал спокойнее. Счастливее.
А тот человек, которого я когда-то любила, теперь просто воспоминание, которое я учусь отпускать.
Если вы читаете это и узнаёте себя — знайте: вы не одна. Вы сильнее, чем вам кажется. И выход есть всегда.
