Я избегаю тебя и сбегаю…
Они расстались.
Однажды утром она просто ушла.
Ругались ли они? Да!
Мирились? Да!
Молчали каждый о своем? И тут вы угадали, да!
Они расстались.
Он ловил её взглядом в толпе - мелькнувший шарф того же оттенка, смех, похожий на её, но не тот, никогда не тот.
По утрам его рука всё ещё тянулась к пустому месту в постели, пальцы впивались в холодные простыни, будто пытаясь удержать то, что уже нельзя вернуть. В его квартире остались её заколки - маленькие, нелепые, брошенные в ящике комода, как артефакты забытой цивилизации. Но в воздухе всё ещё витал запах её духов - лёгкий, как воспоминание, терпкий, как невысказанные слова. Он закрыл глаза, и перед ним всплыли её пальцы, обвивающие чашку кофе, тень ресниц на щеке, когда она смеялась, откинув голову назад.
Она носила его футболку. Ткань уже не пахла им, но она всё равно прижимала её к лицу, закрывая глаза, представляя, что это его руки обнимают её в темноте. Она научилась пить кофе без сахара - просто потому, что он так любил. Глупость. Но разве любовь не состоит из глупостей? Проходя мимо их кафе, она замедляла шаг. Её тело помнило тепло его ладони на пояснице, твёрдый ритм его сердца под ухом, когда она прижималась к нему в толпе.
Они знали друг друга наизусть - каждый жест, каждый вздох. Он мог по одному взгляду понять, что ей больно. Она чувствовала его настроение по тому, как он закуривал - резко, с досадой, или медленно, растворяясь в дыме.
Они встречались во снах.
Он приходил к ней, молчаливый, с глазами, полными невысказанного, а она просыпалась с мокрыми щеками и чувством, будто её сердце разорвали на части и собрали обратно - криво, небрежно, оставив острые края.
Иногда, поздно ночью, он брал телефон и набирал её номер. Не звонил, не отправлял сообщения - просто смотрел на экран, пока цифры не расплывались перед глазами. Она писала ему длинные письма, которые сжигала в пепельнице.
Они больше не были вместе. Но где-то в глубине, в самой сердцевине боли, они понимали: так не бывает, чтобы чувство просто взяло и исчезло. Оно осталось - в виде шрамов, привычек, в виде пустоты, которая болит, как фантомная конечность.
Их любовь не умерла. Она просто спряталась в деталях: в его привычке покупать её любимые конфеты «просто так», в её невольной улыбке при звуке знакомой песни. Они больше не вместе.
Но где-то в параллельной реальности их руки всё ещё сплетены, а губы шепчут: «Не уходи».
А в этой - только тишина. И два сердца, бьющихся в такт давно забытой мелодии.
Также ознакомиться с другими работами автора.
Оставайтесь любознательными, верьте в свои силы и не бойтесь пробовать новое! До встречи в следующих письмах! 💫