"Два путника стояли перед пропастью. Между скалами зиял узкий мост — старые доски, перевязанные ветхой верёвкой, — а внизу ревела чёрная вода. — Это конец, — прошептал первый, и его пальцы впились в камни у обрыва. — Даже если я сделаю шаг, ветер сбросит меня вниз. Второй закрыл глаза, чувствуя, как дрожь поднимается от пяток к горлу. Но потом он разглядел едва заметное движение на том берегу: там шевелились листья, будто кто-то махал ему рукой. — Страх — это не пропасть, — сказал он. — Это мост. И шагнул... Доски заскрипели, верёвки натянулись, как струны. Каждый шаг был как падение — но нога снова находила опору. Ветер бил в лицо, но чем дальше он шёл, тем тише становился гул в ушах. Когда он оглянулся, то увидел: мост за ним не исчез. Он был таким же хрупким, каким казался вначале — но он выдержал. А первый путник так и остался на краю. Он всё ещё видел только глубину под ногами — и не замечал, что мост тянется дальше, чем его страх. Знакомый шёпот души, не правда ли? Интересно, что