Солнце палило нещадно, заставляя пыль подниматься в воздух, как крошечные танцующие призраки. Виктория сидела на покосившейся скамейке в саду, наблюдая, как Игорь с отцом копаются в моторе старенького "Москвича". Обычно это был ее любимый вид – сильное плечо Игоря, его сосредоточенное лицо, испачканные маслом руки. Но сегодня даже это не приносило облегчения. После вчерашнего откровенного разговора с Анастасией, внутри Виктории бушевала буря. Слова подруги, как ядовитые стрелы, пронзили ее сердце, разрушив хрупкую конструкцию их многолетней дружбы. Она помнила каждое слово, каждое обвинение, каждое болезненное признание. "Ты всегда была любимицей, Вика," – голос Анастасии звучал в ее ушах, полный горечи и зависти. "Всегда лучше училась, всегда красивее одевалась, всегда нравилась мальчикам. А я? Я всегда была на втором плане, в твоей тени." Виктория пыталась возразить, объяснить, что она никогда не хотела быть лучше, что она всегда ценила их дружбу, но слова застревали в горле. Он