Тридцать пять лет. Возраст, когда ты уже достаточно пожила, чтобы разочароваться в мужчинах, но ещё недостаточно стара, чтобы окончательно махнуть на них рукой.
Именно в таком состоянии я ехала в метро тем мартовским вечером, прижавшись лбом к холодному стеклу вагона. За окном мелькали огни станций, а в голове крутилась одна и та же мысль: "Ну почему все они такие... такие..."
— Сволочи? — мысленно закончила за меня моя подруга Катя, с которой мы только что поссорились из-за её настойчивых попыток свести меня с кем-то из её "замечательных знакомых".
Я вздохнула, поправляя шарф. В вагоне было душно, пахло потом, дешёвым парфюмом и чем-то затхлым. Я закрыла глаза, мечтая только об одном — поскорее добраться домой, налить себе бокал чая и забыть этот ужасный день.
И вдруг...
Сначала я даже не поняла, что произошло. Просто в какой-то момент воздух вокруг наполнился необыкновенным ароматом - приятным, древесным, с лёгкими нотками чего-то пряного.
Он обволакивал, проникал в каждую клеточку, заставлял сердце биться чаще. Я непроизвольно вдохнула глубже, как будто пытаясь впитать этот запах всем существом.
"Что за чертовщина?" — подумала я, открывая глаза.
И увидела его.
В двух шагах от меня, держась за поручень, стоял мужчина. Высокий, в тёмном пальто, с чуть растрёпанными тёмными волосами. Ничего особенного, если бы не одно "но". От него исходил ТОТ САМЫЙ аромат. Я словно проснулась.
Я замерла, чувствуя, как по спине бегут мурашки. В голове пронеслось: "Ну вот, Ольга, ты окончательно спятила. Ты что, по запаху мужчин теперь выбираешь?"
Но тело будто жило своей жизнью. Когда поезд остановился на следующей станции и он направился к выходу, мои ноги сами понесли меня за ним.
— Э-э... простите! — моя рука сама потянулась и дотронулась до его рукава.
Он обернулся, удивлённо подняв бровь. Вблизи он оказался ещё привлекательнее. Его тёмные глаза с золотистыми искорками, лёгкая небритость, едва заметная ямочка на подбородке окончательно вскружили мне голову.
— Да? — голос был низким, немного хрипловатым.
Я почувствовала, как краснею.
— Я... — язык вдруг стал ватным. — Мне очень нравится ваш парфюм. Не могли бы вы сказать, как он называется?
Его губы растянулись в улыбке, обнажив ровные белые зубы.
— Это не парфюм, — он слегка наклонился ко мне, и аромат усилился. — Это мыло. Дёгтярное.
Я застыла с открытым ртом.
— Дё... дёготь? - произнесла я, чувствуя, что краснею.
— С добавлением можжевельника, — он улыбнулся ещё шире. — Сам делаю.
В голове пронеслось: "Ты познакомилась в метро с мужиком, который пахнет дёгтем? Поздравляю, Оль, ты достигла дна".
Но почему-то вместо того чтобы сбежать, я услышала, как говорю:
— А... а можно как-нибудь попробовать? Ваше мыло, я имею в виду.
Так началась наша история.
Через неделю я сидела в его крошечной мастерской, заваленной банками с травами, бутылочками эфирных масел и кусками странного цвета субстанции.
— Вот, пробуй, — он протянул мне небольшой брусок прямо к носу.
Я осторожно поднесла его ближе и вдохнула. Да, это был ТОТ САМЫЙ запах — тёплый, глубокий, с лёгкой горчинкой.
— Боже, это... — я закрыла глаза, вдыхая аромат. - Как он пахнет...
— Нравится? — он стоял рядом, и я чувствовала его взгляд на себе.
— Безумно, - не сдержалась я.
— Знаешь, — он взял мою руку, переворачивая ладонью вверх, и провёл по ней кусочком мыла. — Запахи — это мощная штука. Они могут пробудить воспоминания, которые ты давно забыла. Или... — его пальцы слегка сжали моё запястье, — показать тебе то, чего ты не замечала.
Кожа под его прикосновением горела.
— Например? - спросила я, чтобы скрыть своё смущение.
— Например, что не все мужики — козлы, — он усмехнулся.
Я ахнула:
— Я же ничего такого не говорила!
— Не надо было, - засмеялся он. - Это читалось у тебя на лице в метро.
Я покраснела, но не стала отрицать.
— Ладно, признаюсь, - вздохнула я и опустила глаза. - Последние годы мне не везло...
— А мне вот повезло, — он неожиданно поймал мой взгляд. — Я уже месяц езжу в том же вагоне, надеясь, что ты снова появишься.
— Что?! - вскрикнула я, уставившись на него.
— В первый раз я заметил тебя ещё в феврале. Ты читала книгу и хмурилась на какой-то момент.
Я вспомнила — да, тогда я действительно перечитывала "Анну Каренину" и злилась на Вронского.
— И что, ты... следил за мной? - капризно сморщив брови спросила я.
— Скорее ждал подходящего момента познакомиться, — он пожал плечами. — Но ты всегда выглядела такой неприступной...
— Пока не принюхалась к тебе, как кошка, — я рассмеялась.
— Именно, — он улыбнулся. — Кстати, меня зовут Максим.
— Ольга, - ответила я.
— Ольга, — он произнёс моё имя так, будто пробовал на вкус. — Хочешь, я покажу тебе, как делается мыло?
Я кивнула. Он подвёл меня к столу, где стоял странного вида котёл.
— Вот, смотри, - кивнул он. - Беру основу, добавляю дёготь, потом эфирные масла...
Он говорил, а я смотрела на его руки — сильные, с длинными пальцами, покрытые мелкими трещинками и пятнышками от химикатов.
— Ты давно этим занимаешься? - зачем-то спросила я не сводя взгляда с его рук.
— Лет пять. После того как ушёл с работы химиком, - ответил Максим с грустной усмешкой.
— Почему ушёл? - Спросила Ольга.
Он на мгновение задумался.
— Понял, что не хочу проводить жизнь в лаборатории. Хочу создавать что-то настоящее. То, что люди могут почувствовать.
Он поднял на меня глаза, и в них было столько эмоций, что мне стало жарко.
— Как я почувствовала тебя? - уточнила я.
— Да, — он улыбнулся. — Именно так!
Сейчас, спустя десять лет, я сижу на кухне нашего дома и смотрю, как Максим возится у плиты, готовя свой знаменитый борщ.
От него по-прежнему пахнет дёгтем и можжевельником. Он до сих пор делает мыло, правда теперь у него своя маленькая фабрика.
— Оль, попробуй, — он подносит ко мне ложку. - Соли нормально?
Я пробую, морщусь.
— Не хватает чего-то... - отвечаю я.
— Чего? - испуганно спрашивает Максим.
— Того самого, - смеюсь я.
Он смеётся и достаёт из шкафчика маленький пузырёк.
— Каплю дёгтя? - хитро улыбаясь спрашивает он.
— Именно, — я смеюсь.
Он добавляет, перемешивает, снова даёт попробовать.
— Идеально, - выдыхаю я и закрываю глаза. - Оно!
— Как и ты, — он целует меня в макушку.
Мы обнимаемся и смеёмся.
Я закрываю глаза, вдыхая знакомый аромат. Думаю о том, как странно устроена жизнь. Ты можешь разочароваться во всём на свете, но стоит лишь однажды поймать тот самый запах — и всё меняется.
Потому что любовь - это, как хорошее мыло. Настоящая, без подделок.