Жила-была женщина, у которой был дар — лечить раны. Она касалась — и боль уходила. Все её любили. Но чем больше она лечила, тем слабее становилась сама. Однажды к ней пришла старая ведьма: — Почему ты такая бледная, дитя? — Я отдала всё. Я ведь добрая. — Нет, — ответила ведьма. — Ты просто боишься быть плохой. Это не доброта. Это — страх. С детства нам говорят: — Будь вежливой. — Уступай. — Думай о других. И это неплохо. Но вместе с этим часто не дают разрешения быть собой. От нас требуют удобства, не искренности. Так и рождается кривое «добро», в котором мы сами — последняя буква алфавита. Вы сидите за столом. Очень голодны. Перед вами тарелка, но за столом десять человек. Один за другим они тянут к вам руки: «Ты ведь добрая, правда?». Вы отдаёте ложку за ложкой. В конце — у вас пустая тарелка. Всем хватило. Кроме вас. И вы улыбаетесь: «Я всё равно счастлива, что помогла…» Но внутри — злость. Стыд. Обида. И пустота, которую уже не скроешь. — Когда ты даёшь в ущерб себе — это не л