Дождь барабанил по подоконнику кафе, когда я впервые заметил их. Он — седовласый, в дорогом пальто, с уверенными движениями человека, привыкшего к вниманию. Она — смеющаяся, с мокрыми от дождя каштановыми волосами, лет на двадцать пять моложе. Его рука лежала поверх её ладони с такой естественностью, будто так было всегда. "Ещё один старик с молоденькой", — буркнул мой сосед за столиком, ворочая газету. Но я видел иное. 1. "Она заставляет меня чувствовать себя живым" — Мне 52, ей 28, — признался мне позже Александр (имена изменены) за бокалом вина. — Когда мы познакомились на выставке, я думал, она перепутала меня с кем-то. Он финансист, дважды разведён. Она — художница, только что окончила академию. — После второго развода я превратился в ходячий скелет в костюме от Brioni. Работа, теннис, снотворное. А Лера... Она врывается ко мне в кабинет с запахом акриловых красок и кричит: "Сань, смотри, я придумала, как переделать твой скучный пентхаус!" Он делает глоток вина, и я вижу, как разг