Это произошло в 1976 году в городе Винница, на окраине посёлка Городковка, что раскинулся в живописной местности Украины. Мой дядя, Иван, тогда ещё молодой парень, возвращался домой от своей девушки, Анны. Была глубокая ночь, около полуночи, и небо, усыпанное звёздами, казалось бесконечным. Дорога вела через старый деревянный мост, перекинутый через глубокий овраг, за которым начиналась крутая горка, поросшая густым кустарником. Местные называли это место «Чёртовым мостом» — поговаривали, что там иногда происходят странные вещи, особенно в тёмное время суток.
Иван шагал бодро, насвистывая мелодию, чтобы прогнать лёгкую тревогу, которую вызывала ночная тишина. Луна тускло освещала тропинку, и тени от деревьев плясали на земле, словно живые. Он уже прошёл половину моста, когда вдруг почувствовал, как что-то тяжёлое опустилось ему на плечи. Ощущение было таким, будто кто-то огромный и невидимый уселся ему на спину, придавив к земле. Иван остановился, сердце заколотилось. Он резко обернулся, ожидая увидеть какого-нибудь шутника или, может, зверя, но за спиной было пусто — лишь ветер шелестел в листве.
Немного озадаченный, он продолжил путь, списав всё на усталость. Но не успел он сделать и десятка шагов, как тяжесть вернулась, на этот раз ещё сильнее. Плечи словно сдавило невидимым грузом, ноги начали подкашиваться. Иван снова обернулся — и снова никого. Только тьма, тишина и лёгкий скрип моста под ногами. «Может, показалось?» — подумал он, но в груди уже нарастал холодок страха. Он ускорил шаг, почти побежал, стараясь не оглядываться.
На вершине горки, уже задыхаясь от быстрого шага, он почувствовал это в третий раз. Тяжесть навалилась так, что он едва не упал на колени. Воздух вокруг стал густым, как будто кто-то невидимый дышал ему в затылок. Иван, человек не робкого десятка, не выдержал. Он остановился, сжал кулаки и разразился такой бранью, какую только мог вспомнить. Слова, грубые и отчаянные, эхом разнеслись над оврагом. И вдруг — тяжесть исчезла. Словно кто-то, обидевшись на его ругань, спрыгнул с плеч и растворился в ночи. Иван замер, прислушиваясь. Тишина. Ни шороха, ни звука. Только его собственное тяжёлое дыхание.
Добравшись до дома, он рассказал эту историю своей матери, моей бабушке. Та, выслушав, покачала головой и тихо сказала: «Это, сынок, нечисть была. На Чёртовом мосту такое случается. Хорошо, что ты её прогнал». Бабушка вспомнила, что старожилы посёлка рассказывали о духе, который любит пугать припозднившихся путников, садясь им на спину. Кто-то говорил, что это душа утопленника, погибшего в овраге много лет назад, другие — что это домовой, который не любит, когда люди ходят по мосту в полночь. Иван только посмеялся, хотя с тех пор старался не возвращаться той дорогой в поздний час.
Что это было на самом деле, никто так и не узнал. Может, и правда нечистая сила, а может, просто игра воображения, подпитанная ночной тишиной и старыми байками. Но каждый раз, когда я прохожу мимо того моста, мне кажется, что кто-то смотрит из темноты, и я невольно ускоряю шаг.