– Димон, - шептала мне трубка: – Он, не мой сын. Он – не ребёнок. Он, кажется, вообще, не человек. Он...
Связь прервалась словно разом отключили все сотовые станции: вот ещё в трубке звучал взволнованный голос и – раз! И Абсолютная Тишина. Даже шипения статического электричества нет.
С трудом я сфокусировал глаза на часах. «Тринадцатый час ночи», - вспомнился мне страшный рассказ, прочитанный в детстве. По затылку тут же пробежался ледяной озноб. Пробежал, обхватил и сжал рёбра, и исчез где-то в кончиках пальцев.
Я откинул одеяло. Сон начинал отступать, но вставать не хотелось. «Джек Дэниел» по пятницам – это вам не грипп, к нему иммунитета не полагалось. Что там нёс Андрюха? Какую-то модель склеил, а от неё у него сын появился... Или то не модель была? Или не сын. Или что-то там ветром надуло?
Начало истории можно прочитать здесь:
Ткнул пальцем в экран смартфона, вызывая приятеля. Экран засветился, но ответа не последовало. Тихо, словно эфир пропал как явление. Красный кружок отбоя. Следующий...
– Алло, – сонно произнесла трубка: – Димка, опять бухой и ключи потерял?
– Чо сразу «бухой»? – обиделся я.
– Так ты мне только по ночам и звонишь, когда напьёшся. Хоть бы раз днём позвонил и не в пятницу, а среди недели, – обиделась Ленка.
– Номером ошибся, – буркнул я и отключился.
Телефон Андрея молчал. То есть не просто «Абонент не отвечает», или «Абонент не может быть вызван», и даже не «Данный номер не обслуживается», а просто – тишина. Как будто тот самый абонент провалился в Ад. Надо ехать...
Приехал. Таксисту – пять звёзд и «на чай». Без разговоров заехал на АЗС, где я купил кофе. Бурда из кофе-комбайна. Хотелось холодного пива и домой, а не вот это вот всё: чёрный дом переменной этажности напоминал чью-то голову, торчащую из-под земли. Впечатление усиливали два светящихся окна Андрюхиной квартиры, словно два глаза, которые гипнотизировали и повергали в ступор. Зашёл.
Странно: дверь не заперта, но в квартире никого. Причём, совсем недавно «никого», будто хозяин вышел на минуту. На кухне в раковине грязная посуда – с кем-то Андрюха пил чай. Приоткрытые створки антресолей, за ними – аккуратные стопки коробок с моделями. Табуретка, и рядом досадно опрокинутая стопка одежды. На столе хаотичный беспорядок: пинцеты, кусачки, пустые литниковые решётки. Блеснула полоска фототравления, похоже хозяин жилища ею порезался: вон, кровавый потёк через всю полоску; а в картонке – бурая запёкшаяся клякса. «Жертвоприношение моделиста», – усмехнулся и взял в её руки. «Я нашёл старую коробку на антресолях. Иностранную. Я переводил. Открыл. Я ошибся с переводом, Димон, а теперь он спит в другой комнате», – сквозь хмельной угар прорвались в моё сознание слова, от которых я так яростно отмахивался.
– La Costruzione di un-Diabolo... Una realtà del Diabolo, – тихо прочитал Дмитрий.
«Создание Дьявола. Реальный Дьявол», а никакая не «Дьявольски реалистичная модель». Ох, Андрюха, Андрюха! Вечно ж ты торопился поперёд батьки в пекло.
– Что же ты наделал, дружище? Это же не модель Дьявола. Это Дьявол и есть.
Я устало опустился на стул. Мебель скрипнула.
– Па-ап?.. – раздалось из соседней комнаты: – Ты с кем разговариваешь?
Мягкий щелчок повернувшейся дверной ручки. Тихий скрип двери за спиной. Я обернулся. Из приоткрывшейся двери выливалась Тьма. Не тень. Не чёрное существо. Не Нечто. Просто Тьма. Тягучая, как слиловая патока, и чёрная, как ночной кошмар. Казалось, сам свет отодвигается от Черноты, чтобы случайно не коснуться его. Я заорал, схватил стул и что было силы запустил им в приоткрывшуюся дверь. Клацнула защёлка и с той стороны что-то тяжёлое грохнуло в полотно двери, как если бы кому-то дверью ударили в лоб. Разбираться и извиняться было некогда – ноги сами вынесли меня из злосчастной квартиры и я изо всех сил побежал по улице.
Я бежал, не замечая ничего вокруг, пот застилал глаза, лёгкие горели огнём, но стоило мне остановиться в пятне света под фонарём, как мне казалось, что вокруг меня собирается липкая патока Тьмы. Не помню, как я оказался в собственной квартире: захлопнув дверь, я спиной съехал вдоль неё на пол и, уткнув лоб в ладони, надрывно и хрипло рассмеялся! Да, это была истерика, но остановиться я не мог. Сознание раз за разом прокручивало мне воспоминания выливающейся Тьмы, и я даже думать не хотел, что случилось с Андрюхой. Важнее было другое: мне удалось убежать, я остался жить, жить в этом мире. Давясь от хохота, одновременно размазывая слёзы по щекам, я повалился на бок и – провалился во тьму.
Сон был коротким и не принёс облегчения. Снился Андрей. В каком-то странном, выжженном месте, окружённый серыми тенями и непонятными конструкциями. Он тянул ко мне руки и кричал: «Это не модель! Это – клетка». Потом посмотрел наверх и вдруг стал распадаться на части. А вокруг клубился туман. Туман то собирался в какую-то фигуру, то оплывал струями, чтобы через секунду начать собираться в другом месте и пах, почему-то, сгоревшей соляркой.
Я открыл глаза. Коридор. Что-то тяжёлое навалилось на меня и плотно держит, распластав по стене: ни шевельнуться, ни вытянуть затёкшие ноги. Голова - чугунная, шея совсем не держит - стоит только отвести в сторону, как тут же голову впечатывает в стену... я подтянул левое плечо и, как борец, рывком перебросил тело на спину. Мозг тут же взорвался искрами головной боли, комната опрокинулась и стена враз стала полом: я лежал на полу в том же месте, где провалился в беспамятство, ногами упираясь в косяк входной двери. В груди гулко ухало сердце. За окном надсадно тарахтел трактор, заплёвывая мне в окно сизый выхлоп, гадина.
Сел... мокрая одежда противно липла к телу, ноги болели, словно после марафонской дистанции. Скинул обувь, через голову стащил рубашку, оборвав пуговицу. Поднялся. Пошатываясь, и отталкиваясь от стен, потопал в ванную, по пути пытаясь избавиться от джинсов. Прыгая на одной ноге, стянул неподатливую синюю ткань и отбросил их от себя куда-то в зал, целясь на спинку стула.
Через полчаса, всё ещё мокрый, но уже не от пота и посвежевший, я прошёл в кухню. Достал из холодильника банку солёных помидоров. Высосал рассол. Задумался. Где-то в подкорке засела птичка "Интуиция" и тонким клювиком колотила по мозгам, пытаясь обратить моё внимание. Так, думай, давай! Банка. Срок годности. Всё точно, сам покупал и помню где и как. Вискарь. Фу-у, ну не с утра же. Дальше давай. Зал. Я опасливо выглянул из-за косяка. Попал. Джинсы впечатались точно в спинку стула и упали на пол. Тоже нормально. Птичка-интуиция аж заверещала, когда я вошёл в зал... коробка. На столе лежала плоская коробка из пожелтевшего картона. У меня такой отродясь не было. Но я помню, где я её видел. "Una realtà del Diabolo", едва угадывалась выцветшая надпись. "Зараза"! - выдохнул я и отпрыгнул к двери. Ничего не происходило. Ни белобрысых пацанов, ни скрипучих дверей, ни чёрной патоки из соседней комнаты. Зажмурился. Вообще, я в Бога не верю, но верю в чертовщину. Но в тот момент изо всех сил молился, чтобы мне всё это привиделось. Открыл один глаз. Потом второй. Трактор за окном оглушительно лязгнул чем-то металлическим и заглох. Стало слышно, как щебечут птицы, а во дворе пацаны колотят мячом в сетчатый забор. Коробка никуда не исчезла: лежала на столе и делала вид, что всегда здесь была. Подошёл. Опасливо потыкал в неё пальцем. Ничего. Из кармана джинсов выудил смартфон, набрал "Андрюха-моделист". Ничего. Ни гудка, ни автоответчика, ни шороха. Аккуратно подхватил коробку со стола и вышел на балкон. Жестом щедрого сеятеля размахнулся и запустил коробку в свободный полёт. Странным многогранником картонка мелкьнула в воздухе и плюхнулась в песочницу посредь двора, подняв облачко пыли. Жаль, что не река - отличный получился бы "блинчик". Если до вечера Андрюха не появится - позвоню в полицию.
Разумеется, до вечера никакой Андрюха не появился. Хуже того, размышляя о случившемся, я позвал в помощники "Джима Бима". И к шести вечера я уже был, как Андрюха, никакой. Телефон молчал глухо, как гранитная глыба. Звонить в полицию? Я посмотрел на валяющуюся бутылку из-под бурбона и начал одеваться. Уверен, это какой-то тупой розыгрыш из разряда: "Найдите меня и вместе посмеёмся". Ну, что же, ты сам это предложил - не обессудь: я выпотрошу все твои шкафы, если надо, то переверну и кровать, но найду, где ты спрятался. И когда я тебя найду - ты мне расскажешь: на кой чёрт ты всё это сделал!
В девять вечера я стоял пошатываясь перед домом переменной этажности. Где я тут увидел голову минувшей ночью? Ну, дом. Ну, округлый. "Восьмибитный", как однажды назвала его Ленка, сравнив с игрой "Майнкрафт". Во дворе суетились дети и мамашки. Бабульки у подъезда смерили меня подозрительным взглядом и понимающе зашушукались промеж собой. Лифт. Шестой этаж. Дверь... не заперто. Вошёл.
- Э-эй, Андре-ей! - произнёс я на распев: - Сейчас я выпью весь твой чай и сожру колбасу. Попробуй остановить меня, если тебе это не нравится.
Прислушался. Тишина. Ткнул в клавишу чайника, тот подумал пару секунд и затянул свою уютно-шипящую песню. Демонстративно хлопнул дверью холодильника. Демонстративно стучал ножом, нарезая батон и копчёную колбасу. Демонстративно шумно прихлёбывал чёрный китайский чай из тонкой фарфоровой чашки. Хозяин был непрошибаем. Не выдал себя ни звуком. На миг мелькнула мысль разбить чашку и воскликнуть: "Упс! Как неловк получилось". Но я бы уверен, почему-то, что и на этот звук никто не появится.
- Раз, два, три, четыре, пять, я иду искать! - дурашливо пропел я и громко топая вышел из кухни, и направился в комнату.
- Кто не спрятался - я не... - осёкся я на полуслове и вытаращился на стол.
Коробка. Плоская коробка из пожелтевшего картона. Выгоревшие буквы "Una realtà del Diabolo" да несколько песчинок по периметру, словно её только что вытащили из песочницы и небрежно бросили на стол: на, мол, забери своё добро.
"Я - пас"! - сказал "Джим Бим" и хмельной угар потихоньку начал выветриваться из головы. "Видимо, из этой игры просто так не выходят", - подумал я и снял крышку с коробки. Полупустые решётки с деталями, запёкшаяся бурая клякса на дне, какие-то непонятные полуфабрикаты из пластика, среди которых то там, то тут вспыхивали золотистые искорки фототравленных деталей. Я не увлекался моделизмом так глубоко, как Андрей, но память услужливо подсовывала картины из детства. Достал инструкцию. Судя по карандашным пометкам, работы оставалось немного: соединить разрозненные детали в одно целое, скрепить их, и добавить некоторые штрихи, которые завершат работу. "И тогда наступит новая реальность", - инструкция завершалась этой фразой.
Схемы сборки были удивительно подробными, а качество деталей отменно высоким. Казалось. что клей здесь - просто номинальный флюид, потому что "должен быть", а детали сцепляются друг с другом по какому-то наитию. Иногда пластик пузырился и бугрился под слоем клея, и тогда казалось, будто детали оживают и прорастают друг в друга.
Голова. "Ну, и рожа", - усмехнулся я. Мастер, готовивший пресс-форму, был совершенно не в духе, иначе чем объяснить столь отталкивающую и мерзкую физиономию, отлитую в пластике? Широко открытый в безмолвном крике рот вытягивал голову, делая её ужасной и нечеловеческой одновременно. Перекошенное в злобе лицо, глубокие складки кожи на лбу и шее. Бр-р-р... Я повернул деталь, чтобы не встречаться глазами с этим безумством модельного гения, и на миг мне показалось, что в складках пластика мелкьнуло лицо Андрея: перечёркнутое гримассой боли, и о чём-то умоляющее одновременно. Миг - и оно вновь исчезло. Откуда-то справа потянуло холодом, и нога покрылась гусиной кожей. Чертовщина какая-то. Откуда-то из-за спины послышался мерное посвистывание и перестук. Обернулся. Чёртов антиквариат. За работой я не заметил, как наступила ночь и дом уснул. В тишине стало ясно слышно постукивание старых маятниковых часов. Андрюха питал страсть к предметам первой половины прошлого века.
Вернулся обратно к сборке. Передо мной на столе возвышалась странная фигурка: человекоподобное существо на голове которого то ли шлем, то ли причудливая причёска, сквозь которую пробивались рога. Одной рукой фигурка тянулась к зрителю, и через плечо был переброшен плащ. Вторая же рука располагалась на уровне груди, словно что-то, или кого-то, прижимая к себе.
Оставалась всего одна деталь, которая должна была завершить сборку. Но именно та часть инструкции была оборвана неизвестно кем. Я вновь повертел деталь перед собой: металл потемнел и походил на старинную бронзу. Фототравленные ажурные узоры - деталь сама по себе была произведением искусства и, отчего-то, казалась чужеродной на этой модели. Ну, вот словно не её это, не отсюда. И где же её закрепить? Я зажал деталь в пинцете и прикрыв один глаз начал пребирать варианты: по форме деталь - словно меч, или кинжал. На поясе? Но тут нет пояса. Под плащём? А смысл в детали, если её не видно. В какой-то момент мне показалось, что фигурка хочет схватить деталь - ясно видел, как шевельнулись растопыренные пальцы её руки. Я отпрянул и выронил пинцет. Никакого движения. Показалось. Я подобрал выпавшую мелочь, надел очки и рассмотрел вблизи. Фототравленная деталь очень походила на холодное оружие из прошлого: то ли скифский меч, то ли кинжал, но затейливо украшенное завитушками и резьбой. Что-то ритуальное - факт! А что за ритуал мог быть в этом наборе?
Я вновь взял в руку непонятную фигуру. В конце концов, если меч нельзя повесить на доспех, то его можно дать фигурке в руку?.. вновь ясно заметил, как шевельнулись растопыренные пальцы миниатюры, когда я пронёс деталь рядом с ними. А, может, её надо куда-то воткнуть? И я приблизил острие к груди фигурки. Внезапно металл спружинил, и клинок, описав дугу, упал на пол. Чертыхнувшись, я наклонился за ним.
- Па-ап, давай я тебе помогу? - раздался чей-то голос надо мной, пока я ползал под столом.
- Не стоит, сын, я сам справлюсь, - отдуваясь ответил я, выпрямляясь и усаживаясь на стул.
С той стороны стола стоял мальчуган. на вид лет десять. Белобрысый и чем-то похож на Андрея. Рядом поставить - сойдёт за сына.
- Я справлюсь, - повторил я: - Я почти закончил.
С этими словами я ухватил покрепче фигурку, а второй рукой зажал плоскую клиновидную деталь, которой надлежало завершать сборку. Здесь не требовалось ни клея, ни смолы, ни мастики: сама деталь и являлась фиксатором и завершением работы.
Накатила тишина: маятник на часах качнулся, да так и застыл на лету; стрелка часов пересекла полуночный рубеж, и вновь ледяной озноб сковал затылок и обхватил рёбра.
Я смотрел, как меняется пластиковое лицо фигурки по мере того, как приближались мои пальцы с зажатым миниатюрным клином: выражение предвкушения победы и торжества сменилось недоумением, а затем и удивлением, когда фототравленное остриё коснулось серой груди миниатюры и погрузилось в неё на милиметр. Рука встретила сопротивление, я нажал сильнее. Тонкая полоска металла впилась в кожу. Мальчишка, стоящий напротив меня широко разинул рот, из-за чего лицо превратилось в длинную уродливую гримассу и завизжал так, что заложило уши. Я надавил сильнее. Под пальцами ощущалось, что металл во что-то впивается, с трудом продвигаясь во плоти. Показалась кровь. Моя кровь - тонкая полоса незадно резала пальцы, но я не останавливался. Визг пацана перешёл в ультразвук, кожа на его лице лопнула и стала отваливаться пластами, обнажая серое бугристое нечто, похожее на модельный пластик. Ещё нажим - и острие пробило фигурку насквозь, вонзившись мне в палец другой руки, превратив нас в странное украшение, насаженное на металлическую булавку. Удивлённая гримасса на лице фигуры сменилась яростью и злобой, руки тянулись ко мне, а растопыренные пальцы хищно изогнулись, напоминая птичьи когти.
- Па-а-а-па-а-а-а! - визжало существо напротив меня и синхронно с моделью тянуло ко мне... лапы?
Внезапно фигурка в моих руках разлетелась на куски, выбросив во все стороны красные лучи свет. На месте пацана вспыхнул и погас столб ослепительно белого света и тот час же на пол свалился Андрей. Ударной волной меня опрокинуло навзничь, глухо, как шары в бильярде, моя голова стукнулась о пол. и я провалился во тьму. Последней моей мыслью стал ответ мальчишке: "У меня - дочь"!
Ту ночь мы предпочитали не вспоминать. По негласному уговору. Лишь однажды Андрей спросил меня:
- Как ты сообразил, что нужно делать, ведь инструкция была неполной?
-Ты недооцениваешь медиков, - улыбнулся я в ответ.
Когда тебе 18 лет, в руках - учебник латыни, а в голове винегрет из оккультизма и эзотерики, начинаешь изучать все мифы и легенды, о которых слышал хоть что-то. А кто не слышал про артефакт "Копьё Судьбы"? Могущественный клинок, способный обрушить в пучину Ада весь наш мир, если попадёт в руки Дьявола; или же уничтожить самого Дьявола, если найдётся кто-то знающий об этом.
- Ты, Андрей, по незнанию, открыл врата Дьяволу. Оставалось лишь немного: решить, где разместить Копьё Судьбы на модели, которая энергетически и была отражением подлинного Дьявола. Дав Копьё в руки - ты бы впустил Дьявола на землю, и уже ничто не спасло бы наш мир. Пронзив же Дьявола - ты отправлял его обратно в Ад, где ему самое место.
Разрезанные пальцы саднили. Но это было меньшее из зол.
PS. Андрей вернулся в наш мир, но что-то в нём изменилось. Он уволился с хорошо оплачиваемой работы, купил дом в далёкой умирающей деревне и переехал туда, оборвав почти все контакты. Через некоторое время Судьба нашла его и там, но это уже совершенно другая история.
А всё начиналось так:
Ваш Fon Kraft, © 2025 год
Если понравилась статья - ставим "лайки" и проверяем подписку на канал: вдург её и не было никогда - тогда подписываемся.
Напомню, что помимо Дзена с его непредсказуемостью, у Fon Kraft'а есть ТГ-канал, из которого можно узнать анонсы новых публикаций, и, снедавних пор, даже промокоды и выгодные предложения для моих читателей. Присоединяйтесь: в телеграм-канале: https://t.me/fonkraft , чтобы всегда быть в курсе новостей и новых публикаций.
Найти меня в "Телеграме" очень просто - достаточно кдикнуть на ссылку: @Fon-Kraft