Я переехал в старый дом на окраине провинциального городка. Дешёвая аренда, тишина, деревья за окном — идеальное место для писателя, которому нужно уединение.
Но через неделю после переезда я нашёл потайной ящик в полу , рядом с камином. Он был спрятан под половицей, которую никто, судя по пыли, не трогал десятилетиями.
Внутри лежали письма . Пожелтевшие, аккуратно сложенные. На конвертах — одна фамилия: "Иванов" . Адрес — мой дом. Но даты… они были от 1947 до 1993 года.
Странно? Ещё страннее стало, когда я прочитал первое письмо:
"Привет, Виктор. Надеюсь, ты уже понял, что мы одно и то же. Это не шутка. Ты — последний. Если откроешь все письма — ты его выпустишь."
Сердце замерло. Меня зовут Виктор Иванов . И в городе меня никто не знал — я приехал сюда впервые.
Я не стал читать остальные письма. Спрятал их в старинный кожаный чемодан , найденный в подвале. Запер его на потёртый замок и убрал подальше. Хотел забыть.
Но каждую ночь, я просыпался от скрипа дверей. Кто-то ходил по дому.
Однажды утром я обнаружил чемодан открытым . Все письма лежали на столе — распечатанные .
На последней странице самого старого письма появилась новая строчка. Рукописная, будто кто-то писал её совсем недавно:
"Теперь он знает, где ты живёшь."
С тех пор в доме стало тихо. Слишком тихо.
А вчера, открыв почту, я получил письмо от неизвестного адресата. Без текста. Только фото моего дома...
Сделанное в 1947 году .
Подписывайтесь на канал — здесь всегда будет неспокойно. 🔍🕯️