Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене
Путь созидающего

Мне нельзя. Мне нельзя. Мне нельзя… И вдруг — можно

Мне нельзя — чувствовать. Мне нельзя — брать. Мне нельзя — просить, хотеть, быть слабой, быть яркой, быть… собой. Ты не писал это на лбу. Ты не произносил вслух. Но тело знало. Оно помнило. Оно повторяло это тысячами микродвижений: «Мне нельзя» — это не убеждение. Это клетка. И ты — не виноват, что в ней оказался. — Натали Крецу Представьте, что ребёнок берёт в руку шарик. Красивый. Он светится. Он тёплый. Он тянется к нему — и слышит: — Положи. Это не для тебя. Он отдёргивает руку. И больше не тянется. Через несколько лет у него спрашивают: — А ты чего хочешь? Он пожимает плечами. — Ничего. Мне и так нормально. Но это не «нормально». Это память. Одна, простая, но страшная: мне нельзя. Женщина пришла к мастеру. — Я ничего не хочу. Я пустая. — Кто тебе запретил? — спросил он. — Я сама. Чтобы не разрушить то, что у меня есть. — А что у тебя есть? — Контроль. — А ты не хочешь жизни? — Хочу. — Тогда отдай контроль. — Мне нельзя. Мастер молчал. Женщина тоже. А потом вдруг заплакала.
Оглавление



Сколько раз ты себе это говорил?

Мне нельзя — чувствовать.

Мне нельзя — брать.

Мне нельзя — просить, хотеть, быть слабой, быть яркой, быть… собой.

Ты не писал это на лбу.

Ты не произносил вслух.

Но тело знало. Оно помнило. Оно повторяло это тысячами микродвижений:

  • когда ты отказывался от комплимента;
  • когда ты говорил «да», вместо «я не хочу»;
  • когда ты замирал при слове «деньги» или «любовь».
«Мне нельзя» — это не убеждение. Это клетка.
И ты — не виноват, что в ней оказался.
— Натали Крецу

Представьте

Представьте, что ребёнок берёт в руку шарик. Красивый.

Он светится.

Он тёплый.

Он тянется к нему — и слышит:

— Положи. Это не для тебя.

Он отдёргивает руку. И больше не тянется.

Через несколько лет у него спрашивают:

— А ты чего хочешь?

Он пожимает плечами.

— Ничего. Мне и так нормально.

Но это не «нормально».

Это память.

Одна, простая, но страшная: мне нельзя.

Как тело живёт с этим запретом?

  • Грудь — не дышит. Вдох короткий.
  • Живот — напряжённый, как броня.
  • Таз — холодный, закрытый.
  • Руки — не тянутся. Даже если хотят.
  • Голос — тихий, или вообще молчит.
  • Потому что глубоко внутри звучит:
  • «Если я возьму — меня накажут. Лучше не брать вовсе».

Притча

Женщина пришла к мастеру.

— Я ничего не хочу. Я пустая.

— Кто тебе запретил? — спросил он.

— Я сама. Чтобы не разрушить то, что у меня есть.

— А что у тебя есть?

— Контроль.

— А ты не хочешь жизни?

— Хочу.

— Тогда отдай контроль.

— Мне нельзя.

Мастер молчал.

Женщина тоже.

А потом вдруг заплакала.

Потому что впервые услышала себя.

Что происходит, когда «можно»?

Это не фанфары.

Это тишина.

Это вдруг: тепло в животе.

Слёзы.

Трепет.

Неуверенность — и свобода.

Ты говоришь: «Я хочу» — и никто не отнимает.

Ты пробуешь — и не наказывают.

Ты остаёшься — и никто не говорит: «уходи».

«Однажды ты разрешишь себе быть.
И это будет начало твоей жизни»
— Кларисса Пинкола Эстес

Маленькая практика

Закрой глаза.

Произнеси:

"Мне нельзя."

Посмотри, где в теле сжимается.

Побудь с этим.

А потом скажи:

"Мне можно."

И снова прислушайся.

Что откликается?

Где становится теплее?

Где начинает жить?

Ты не обязан верить сразу.

Достаточно просто попробовать.

Один раз. Один вдох. Один жест.

Если вы много лет жили на «мне нельзя» —

в Telegram-канале Натали Крецу — тексты, голос и практика,

где можно.

По-настоящему. Без условий.

С разрешения души.