БЕЛАЯ МГЛА.
Я работал зимним смотрителем в охотничьем хозяйстве в Вайоминге.
Это место находилось на полпути к вершине горы — в десяти милях от ближайшего города, в десяти милях от ближайшей заправочной станции и, вероятно, в десяти милях от любого, кто мог бы услышать твой крик. Владельцы закрыли его на сезон и хотели, чтобы кто-то присматривал за ним. Они сказали, что всего на несколько месяцев. «Расчищайте подъездную дорогу после снегопадов, следите, чтобы трубы не замерзали, смотрите, что никто не проник внутрь». Лёгкие деньги.
Снегопады шли через день.
Большинство утр были окутаны болезненно-розовым сиянием, которое бывает только высоко в горах зимой. Всё было тихо, как будто сам мир затаил дыхание. Полы скрипели, даже когда я не двигался. Почти каждую ночь я просыпался в 3:12 без всякой причины. Я думал, что это просто от холода.
Дни сливались один с другим. Я готовил одни и те же блюда. Ходил по одним и тем же коридорам. В гостиной над окнами всё ещё висели искусственные елочные гирлянды, оставшиеся с прошлого Рождества. Безмолвие и неподвижность. Ничто не двигалось. Казалось, что всё вокруг застыло.
А потом однажды вечером — фары.
На заснеженную парковку въехал потрёпанный внедорожник. Из него вышел мужчина. Среднего роста, с густой бородой, в тяжёлой куртке, слегка прихрамывающий. Я открыл боковую дверь и встретил его на крыльце.
Он не представился, просто спросил: «Не возражаешь, если я останусь на ночь или две? Я сбился с пути. Грядёт буря».
Его голос был сухим, но настороженным. Такой парень, который смотрит на выход, когда входит в комнату.
Что-то в нём заставило меня напрячься. Может быть, то, как он постоянно двигал глазами. Или то, что он не снимал перчаток, даже когда зашел в дом.
Я всё равно выделил ему комнату.
На следующее утро он молча позавтракал. Овсянка и чёрный кофе. Поблагодарил. Поднялся наверх.
Это было последнее, что я о нём слышал.
В полдень я постучал в его дверь, чтобы проверить, на месте ли он. Никто не ответил. Я открыл дверь. Пусто. Никаких сумок. Никакого пальто. Кровать заправлена.
Как будто там никогда никого не было.
Я простоял в коридоре целую минуту, уставившись на ковёр.
Неужели я его вообразил?
Грязная тарелка всё ещё лежала в раковине.
В ту ночь я не мог уснуть. Каждая половица скрипела, как вздыхала. Тишина больше не была пассивной — она слушала. Наблюдала. Снег снаружи казался… неправильным. Не просто тяжёлым — густым, слишком плотным. Как будто, если бы ты в него шагнул, то уже не смог бы выбраться.
Затем, около трёх часов ночи, я увидел сияние.
Огонь.
Я сбежал вниз по лестнице и увидел беседку на заднем дворе, полностью охваченную пламенем. Вокруг неё стояли трое мужчин.
Я открыл заднюю дверь и крикнул: «Эй! Какого чёрта вы делаете?»
Один из них повернулся ко мне, и его лицо засияло в свете костра. «Отдайте нам человека, который приходил прошлой ночью, — спокойно сказал он. — Мы знаем, что он здесь».
— Он ушёл, — закричал я. — Его больше здесь нет!
Они не двигались. Больше ничего не говорили. Просто стояли.
Я схватил дробовик из-под кровати и вышел. Я шёл по снегу, ветер бил мне в лицо, сердце бешено колотилось.
Приблизившись, я понял, что это были не мужчины.
Это были манекены.
Просто… манекены. Человеческого роста. В зимних куртках и перчатках. С нарисованными лицами — у каждого яркая мультяшная улыбка. У одного в руке был топор. Он был не из пластика.
Я пнул одного из них. Он неуклюже повалился назад.
Никакой реакции.
Я, спотыкаясь, вернулся в дом. Взял огнетушитель. Когда я вышел, их уже не было.
Беседка всё ещё горела. Я потушил её. Не спал.
На следующее утро я позвонил в местный участок шерифа. Рассказал им всё — о посетителе, пожаре, манекенах.
Последовала пауза. Затем заместитель сказал: «Сэр, мы отправили туда офицера четыре дня назад. Там никого не было. Он сказал, что место выглядело заброшенным. Ни машины. Ни следов».
Я моргнул. «Я всё это время был здесь».
Ещё одна пауза. Затем: «Мистер, вы звонили нам две недели назад и сказали, что уезжаете раньше. Вы сказали, что возвращаетесь в Монтану. У нас есть запись вашего звонка».
Моя кожа похолодела.
— Я не звонил, — прошептал я.
Голос помощника смягчился. — Вы уверены, что с вами всё в порядке, сэр?
Я повесил трубку.
Я уехал в тот же день.
Я почти ничего не взял с собой. Просто сел в свой грузовик и ехал, пока меня не перестало трясти. Я даже не заметил, как в зеркале заднего вида исчез поворот к домику. Я не хотел этого замечать.
Неделю спустя я навестил маму в Биллингсе. Она попросила помочь ей разобрать старые коробки. Мы сидели в гостиной, окружённые пыльными фотоальбомами, детскими рисунками, сломанными украшениями.
Потом я увидел фотографию.
Мне, наверное, лет пять, я держу маму за руку возле старого магазина одежды. Пожелтевшая фотография. Солнечные блики. Кривая улыбка на моём детском лице.
Позади нас, в витрине магазина, стояли три манекена.
Зимние пальто. Перчатки. И на каждом та же нарисованная улыбка.
Я смотрел на фотографию, пока у меня не помутилось в глазах. Мама продолжала говорить, но я её не слышал.
Они были там. Тогда. Наблюдали.
Я не знаю, было ли то, что произошло в том домике, правдой. Но я знаю, что они видели меня. И они улыбались.
Сегодня и завтра будут новые истории! 😉
Большое спасибо за лайки, комменты и поддержку👻
Подписывайтесь и до новых страшилок!🐱🏍
Возможно кто-то захочет поддержать канал:
2204 1202 0284 2155