Леденящий триллер, где реальность граничит с мистической местью. Рассказ в стиле гиперреализм о настоящей цене наркотиков.
🔔 Будь в курсе новых произведений.
⏮️ Начало рассказа.
- - - -
Глава 5.
Летняя ночь. Жаркое марево над дачей. Окна горят жёлтыми квадратами на границе чёрной толщи леса. Внутри дома - чисто, почти уютно, если не считать непрерывного гула майнинговой фермы на веранде. Счётчик крутится, цифры бегут, биткоины капают в кошелёк.
Костя вылезает из подвала, стирая пот со лба. Лаборатория готова. На столе — три аккуратных коробочки со свёрткам в розовой изоленте: 1 грамм, 2 грамма, 5 грамм. Рядом лежат брикеты, плотные, как кирпичи, пахнущие химической горечью.
Он маскирует люк ковром, идёт на веранду. Ферма шумит, вентиляторы воют, как звери в клетке. Его детище.
За компьютер. Тёмный экран, затем - ВХОД. Логин... Пароль... Статистика: все закладки проданы. Баланс растёт. Губы сами растягиваются в улыбке. Он — король. Невидимый, неуязвимый.
Будильник на 5:00. Сонный, но довольный, он идёт к кровати и падает без снов.
***
Утро. Холодный воздух кусает лёгкие. Костя бежит по лесу, как спортсмен-любитель. На случай, если кто-то увидит. Но вокруг - только деревья, да птичий гомон.
Он сворачивает с тропы, пробирается сквозь кусты. Идеальное место - глушь, где никто просто так не ходит. Кладёт руку на землю - и вдруг пальцы натыкаются на что-то теплое, хрупкое.
Гнездо. Яйца. Маленькие, пятнистые, ещё живые. Коростель. Он берёт одно, вертит в пальцах. Скорлупа шершавая, внутри — жизнь, которую он не заказывал.
Нах*й!
Яйцо летит в кусты. Остальные - следом. Трах. Трах. Трах. В опустевшее гнездо он кладёт свёрток. Розовая изолента ярко выделяется на фоне сухой травы.
Фото. Координаты. Новая точка на карте. Уходит, не оглядываясь.
Где-то в кустах нерождённая жизнь вытекала из разбитой скорлупы. Но это уже не его проблема.
Глава 6.
Глушь леса. Глубокая ночь. Шалаш, слепленный из кривых жердей, стоит, вырастая из земли. У костра стоит бородач, руки в шрамах, бросает топоры в дерево, озаряемое всполохами огня. Тык. Лезвия вонзаются в кору с мокрым чавканьем. Тык.
Вдруг - шорох.
Самка коростеля выскакивает из темноты, в клюве - розовый свёрток. Бросает его к ногам мужика, трещит, хрипит - жалуется. Глаза-бусинки полны чего-то, что у людей зовётся горем. Она не кричит, она стонет.
Ждала птенцов. Грела их. Мечтала показать им, как солнце играет в каплях росы, как пахнет земля после дождя.
Бородач слушает. Потом берёт птицу в руки, грубые пальцы осторожны, как у матери.
- Всё, родная… Всё… - Его голос скрипит как старое дерево.
И вдруг - слёзы. Чистые, огромные, текут ручьями по бороде.
- Накажу... Обещаю...
***
Костя на веранде. Зеркальце, дорожка, серебряная трубочка. Шмыг. Он знает свою дозу. Ноздри обжигает холодный восторг. Лес дышит ему в окно, листья шепчут: «Ты - царь, ты - бог».
- Пойду прогуляюсь. - Бормочет он, хотя время уже перевалило за полночь.
Лунный свет струился сквозь кроны, превращая тропу в мозаику из серебряных бликов и черных провалов. Костя шёл, вдыхая ночной воздух - сырой, пряный, наполненный ароматом хвои. Его тело вибрировало от кокаина, каждый нерв будто был оголен, каждый звук обретал объем и глубину.
"Как же здесь... правильно", - думал он, запрокидывая голову.
Ветви над головой сплетались в готический свод. Где-то в вышине кричала сова - долгий, дрожащий звук, будто сама ночь вздыхала. Под ногами хрустели шишки. Лес принимал его, обволакивал, шептал что-то на языке шорохов и потрескиваний.
Костя засмеялся вслух. "Я – повелитель. Весь этот лес, вся эта тьма – они мои".
Он свернул с тропы, движимый внезапным порывом. Ветви цеплялись за одежду, как тонкие пальцы.
И вдруг... Костя не мог понять, сколько времени прошло. Тишина.
Сова замолкла. Цикады перестали трещать.
Костя остановился.
"Что..."
Из темноты донесся звук – не птичий, не звериный... человеческий шепот. Но когда он обернулся, там никого не было.
Сердце забилось чаще.
"Это просто... просто..."
Тогда он услышал дыхание. Прямо за спиной.
Он рванулся вперед, ветки хлестали по лицу.
Лес изменился. Деревья склонились над ним, стволы искривились в немыслимых позах. В их узорах проступали лица – перекошенные, страдальческие.
"Это не может..."
Из-под ноги что-то выскользнуло – он посмотрел вниз.
Яйцо. Разбитое. Желток смешался с землей, образовав липкую розовую лужу. Кругом валялись другие – целые, но... пульсирующие. Один треснул. Из щели показался палец – маленький, синюшный.
Костя закричал. Он побежал, не разбирая пути. Впереди мелькнул свет – костер!
Он рухнул к огню, дрожащими руками прильнув к спасительному теплу...
И замер.
Шалаш. Костя заглянул внутрь. Внутри всё было в розовой изоленте – свертки свисали, как струи мёда. Его свертки. Все его закладки.
Хруст ветки.
Он обернулся.
Бородач стоял в пяти шагах. Глаза - две чёрные дыры. Рот - шрам. В руке - топор. Тот самый, что вонзался в дерево.
– Ты... – Костя попятился. – Я заплачу!
Бородач молчал. Только шагнул ближе. Топор блеснул.
Костя вскрикнул – и лес подхватил этот крик, размножил, раскачал на ветвях, пока тот не превратился в гомон десятков, сотен, тысяч птичьих голосов.
Танец костра отразился в лезвии топора, летящего прямо в лицо Кости. Искаженное. Чужое лицо.
Тык.
- - - -
🧡 Поддержи канал донатом за бесплатные рассказы.
👍 Если нравятся такие триллеры.