Есть в нашей жизни неизбежные вещи: смерть, налоги и ремонт у соседей. Особенно в 8:03 утра. Особенно во вторник, когда ты только-только начал прощаться с понедельником.
Сегодняшний концерт начался с уверенного жужжания, потом пошли сеты ударной установки — видимо, сосед не просто сверлил, он вступил в рок-группу. Репетирует. Для души. Моей, очевидно. Я лёг на диван с книжкой, но каждую страницу сопровождал звук, как будто в стене кто-то открывает портал в Ад — а там уже, судя по всему, идёт стройка века. Пыль сыпалась не из стены, а, кажется, из меня.
Я не ругаюсь с соседями. Во‑первых, у них дрель. Во‑вторых, у них, судя по звуку, перфоратор, молоток, пять электропил и один человек, кричащий «ДАВАЙ ЕЩЁ!» во время каждого удара. А у меня — совесть. И боязнь быть найденным потом в бетоне. Я даже сочувствую. Люди делают ремонт. Живут. Улучшают быт. Но знаете, что быт не улучшает? Когда ты пьёшь кофе, а тебе в ухо вибрирует мысль: «А не пора ли переехать в поле?»
У нас как-то нет культуры бытовой дипломатии. Мы либо терпим до последнего, пока внутри не вырастет маленький Халк, либо пишем гневные посты в чате подъезда, где шутки заканчиваются на втором смайлике. Но я решил пойти по-другому пути — через иронию и крепкий чай.
Иногда я даже начинаю уважать этих людей. У них сила воли! Я три месяца не могу повесить полку, а они каждое утро делают из стен что-то новое. Надеюсь, в этот раз — тишину.