ДЕМОН С КАРТИНЫ.
Это гротескно. Только так я могу это описать. Видение ада. Это была картина, если её можно так назвать.
На заднем плане изображена — черно-красная размазанная тьма и то, что, как я могу только предположить, должно было быть демоном. Он грызёт живот обнажённого человека, чьё лицо искажено ужасом. Одна из тех средневековых картин об аде, от которых хочется пойти в церковь.
Я помню, как моя жена впервые повесила его в прихожей, и после недолгого протеста я понял, что бороться с этим бесполезно.
"Это на память!" — воскликнула она. Что бы это ни значило. Я едва мог смотреть на это.
Но больше всего меня беспокоило то, как на него смотрела моя жена. Как будто это была её первая и настоящая любовь.
«У меня плохое предчувствие, Марго. Не знаю, как это объяснить, но мне не по себе».
«Ты слишком драматизируешь», — съязвила она.
— Где ты вообще это взяла? На скотобойне? Это вообще красная краска? Это больше похоже на настоящую кровь!
Она хихикнула: «Это на память!»
Я начал думать, что это плохая шутка. Каждый раз, когда я входил или выходил из дома, там было это, и часто моя жена восхищенно стояла рядом с картиной.
В этом изображении было что-то особенное. Независимо от времени суток или освещения, оно всегда казалось видимым, как будто темнота боялась пересекать его.
— Должно быть, она заплатила за тебя немалые деньги, — начал я, — потому что я не могу понять, что она в тебе нашла.
Я всматривался в картину и мое внимание привлекло одно красное пятно, когда вдруг неожиданно краска начала капать.
"Должно быть, это оптическая иллюзия или я сошёл с ума…"
Я потянулся, чтобы потрогать капающую краску, и она оказалась влажной и прилипла к моему пальцу. Глядя на свой испачканный красным палец, я почувствовал дуновение ветра, как будто кто-то прошёл мимо меня, и даже увидел тень краем глаза.
Прежде чем оглянуться, я сначала посмотрел на картину. Почему-то мне показалось, что движение исходило от неё.
«Наверное, в комнате слишком влажно и жарко», — сказала моя жена у меня за спиной, и я чуть не ударился головой об стену от испуга. «Я пойду выключу увлажнитель».
«О-о-кей», — заикаясь, произнёс я.
Я почему-то всё ещё стоял лицом к картине. Как будто там было что-то ещё. Как будто я боялся повернуться к ней спиной.
Одержимость моей жены, казалось, тоже становилась всё более непристойной. Она перенесла свои художественные принадлежности в прихожую (да, она тоже иногда рисует и даже что-то заканчивала в детстве), чтобы работать там, но каждый раз, когда я выглядывал из-за угла, она просто смотрела на то, что называла искусством.
"Это вдохновляет меня начать писать!" — однажды воскликнула она.
Через несколько недель я спросил, куда она девает свои готовые работы. Она ответила, что продаёт их. Все картины. Я спросил, что это за заказы такие, и она ответила:
— Портреты. Все они с фотографий.
Однажды, после того как она ушла по своим делам, я вошел в ее маленькую комнатку, где она писала свои картины.
Моё сердце бешено колотилось, когда я подошёл к её мольбертам и подставкам для кистей. Сначала я нашёл фотографии различных фотомоделей, которые позировали и на основе которых она рисовала. Однако после тщательного осмотра я не смог найти ни одной картины, кроме той, что всё ещё стояла на мольберте.
Эскиз всё ещё был накрыт, но я медленно снял ткань. Под ней оказалась картина с изображением мужского торса без фона.
Глядя на него, я заметил, что рубашка на его торсе была красной, как и моя, и даже телосложение было примерно таким же.
Зазвонил домашний телефон.
На другом конце провода была женщина. Она сказала: «Здравствуйте, как поживаете? Я откликнулась на ваше объявление по поводу портрета, но до сих пор не получила свой заказ. Прошло уже несколько недель, а мне обещали, что он будет готов вчера».
Я хотел было сказать, что я не художник и что моя супруга перезвонит ей, но вдруг женщина резко прервалась, тяжело дыша.
— Простите, — заикаясь, произнесла она, — кто-то смотрит в моё кухонное окно.
“Что?”
— Д-да, — ответила она дрожащим голосом.
“С вами всё в порядке?”
На другом конце провода никто не ответил.
— Алло? — сказал я, но, не получив ответа, повесил трубку.
Моя жена вернулась домой, и прежде чем я успел спросить её о картине той женщины, она уже села рисовать.
— Мне нужно закончить много заказов, — раздражённо сказала она.
Позже той же ночью, когда луна скрылась за тёмными облаками, я услышал какой-то шум в фойе, где висела картина.
Само существование картины нервировало меня, поэтому я осторожно подкрался к лестнице, чтобы заглянуть туда, где она висела.
Там стояла моя жена, перепачканная краской после работы. Она протягивала руки, лаская картину, и напевала ей колыбельную! Вдруг она схватила картину, стоявшую на полу, и которую я поначалу совсем не заметил.
“Особое угощение”, прошептала она.
Я не мог поверить своим глазам: в её руках была картина, на которой был изображён не кто иной, как я!
У меня внутри всё сжалось. Мне хотелось согнуться пополам от боли.
Я увидел на картине движение, как и раньше, но на этот раз я ясно увидел, как две скрюченные, покрытые сажей руки протянулись сквозь картину и схватили портрет.
Я развернулся и на цыпочках побежал обратно наверх. Я заперся в ванной и сидел в темноте, тяжело дыша. Луна начала пробиваться сквозь облака, освещая комнату.
Когда я посмотрел в окно, по моему позвоночнику пробежал электрический разряд, потому что я увидел в окне лицо, которое смотрело на меня в ответ. Искажённая, красноглазая, клыкастая улыбка демона с картины! Мои ноги подкосились.
Я подполз обратно к двери и распахнул её. Теперь у меня была только одна мысль — добраться до гаража и как можно быстрее убраться из собственного дома.
Я ехал, пока не добрался до заправки. Я не знаю, что со мной будет дальше, но если вы читаете это: пожалуйста, помогите!
Сегодня и завтра будут новые истории! ✝👾
Большое спасибо за лайки, комменты и поддержку👻
Подписывайтесь и до новых страшилок!🙌
Возможно кто-то захочет поддержать канал:
2204 1202 0284 2155